Literapura

chove poesia

2012-02-16T14:12:00.001-02:00

O livro é A CHUVA DE MARIA, de Martha Galrão

Saiba como adquirir no blog dela: Muadiê Maria

*

2012-02-14T23:06:00.002-02:00

Eduardo Galeano
in Vagamundo

Levo comigo um maço vazio e amassado de Republicana e uma revista velha que ficou por aqui. Levo comigo as duas últimas passagens de trem. Levo comigo um guardanapo de papel com minha cara que você desenhou, da boca sai um balãozinho com palavras, as palavras dizem coisas engraçadas. Também levo comigo uma folha de acácia recolhida na rua, uma outra noite, quando caminhávamos separados pela multidão. E outra folha, petrificada, branca, com um furinho como uma janela, e a janela estava fechada pela água e eu soprei e vi você e esse foi o dia em que a sorte começou.

Levo comigo o gosto do vinho na boca. (Por todas as coisas boas, diziamos, todas as coisas cada vez melhores que nos vão acontecer.)

Não levo uma única gota de veneno. Levo os beijos de quando você partia (eu nunca estava dormindo, nunca). E um assombro por tudo isso que nenhuma carta, nenhuma explicação, podem dizer a ninguém o que foi.

Revista Digital REBOSTEIO Nº 2

2012-02-12T01:27:00.000-02:00

Clique na capa para ler:

in cisão

2012-01-28T02:50:00.000-02:00

(Rubens Guilherme Pesenti)

Olha, meu bem
tenha em você que há de cindir
o que existe aí entre cindy crawford
e cinderela

Insistente a vida nos projeta imaturos
em musgos de muros trincados
em intrincados retornos
que nos torna donos
do que ainda nem sabemos

Você, meu amor,
humana, emana em mim
o que existe aqui de cotidiano
e de poeta

Somos o que nos assombra
de tudo o que sobra
de tudo o que soma
de tudo o que resta

Na noite insone
assoma em nós uma sombra
do que não somos
uma sombra do que não fomos
E ficamos confortáveis nos sonhos
dos próximos passos bêbados
dos olhos inteiros
e dos lábios risonhos

Olha, meu bem
haveremos de cindir
o que há de mim e de você
e juntar tudo em um beijo
que profane o inumano ser
Que recrie em nós o que é nosso
em todos os tempos
não mais retalhos em varais tensos
mas sob lençóis imensos
com o perfume dos corpos em atrito

Mãos, pele, pelos e gritos.

Revista REBOSTEIO DIGITAL Nº 1

2012-01-03T00:42:00.002-02:00

Edição temática.

Na pauta: sexo.

Conteúdo adulto.

Clique na capa, e leia sem moderação.

mini contos

2011-12-12T14:37:00.000-02:00

por Mauricio Paroni de Castro,
selecionados da Folha de São Paulo.

A LINHA DO PROSCÊNIO

No final da apresentação de abertura do Festival Internacional de Microdramaturgia, a cortina desceu depois de dois minutos. Um ator ficou “preso” no proscênio.
Silêncio.
Sem saber o que fazer diante do vexame, disse o que lhe veio à cabeça.
-Fim da tortura.
Gargalhada seguida de aplauso. Encabulado, o ator se escondeu atrás da cortina fechada. Todos os outros perguntavam o que havia dito para receber o aplauso.

Pausa.
-Disse a verdade onde se mente.
Pausa.
-Atrás da cortina há sempre um ator. Mesmo sendo o público.
Silêncio.

AMOR FONÉTICO

O marido a cercava de sussurros e presentes. Brincava horas e horas com os filhos. Quebrava o tédio ao embarcar para qualquer cidade europeia em que havia uma loja Ikea. Perambulava, obsessiva, pelas mercadorias expostas batizadas com aqueles nomes: bicicleta Leif; panela Lisbet; cortina Gunnhild; abajur Jørgen; sofá Magnus; cama Svenson; travesseiro Bjørn. Grisalha, atraente, fazia-se acompanhar -e oferecer- iguarias suecas do restaurante da loja.
Encenava, com compulsividade ritual, a lacrimosa confissão de ter destruído a reputação do marido: cometera um crime de falsidade ideológica para salvá-lo da ruína econômica. Era uma Nora de Moema que curava ressaca emocional na caça de afinidades eletivas. A armadilha era pedir ao acompanhante a pronúncia de seu nome. Uma vez identificado um suposto anel escandinavo -å- na sua grafia, estava eleito o amante ocasional.
-Einar.
Pausa.
-Leif.
Pausa.
Håvard.
-Would you be so kind to spell it for me?
Pausa.
-H-å-v-a-r-d
Silêncio.

A BALADA DE ELECTRA

O sessentão se divertia numa casa de swing. No labirinto, penetrava misteriosas fendas de parede com as mãos. Suava. Tocava corpos desconhecidos do lado oposto. Eletrizado, ouviu suspiros mais consistentes.
Pausa.
Voz familiar.
Pausa.
Buscou coragem para olhar atrás da treliça. Viu a sua filha.
Silêncio.

VÍTIMAS DE GUERRA

A maître de balé trabalhava no programa de dança para deficientes físicos da União Europeia. Bélgica, Théâtre Royal de la Monnaie. Entusiasmada, era severa com a delicadeza dos braços. Acreditava atenuar o sofrimento moral das bailarinas mutiladas no bombardeio de um teatro, ocorrido alguns anos antes na ex-Iugoslávia.
-Mais sutileza! Vamos!
Pausa.
-É um adágio! Sintam a música! Você, no fundo Dobrar a mão, jamais! Não vejo a tua mão!
Silêncio.

CASANOVA NEGRO

Entretinha turistas perto da antiga prisão de Praga. Encapuçado, brandia um manchil de açougueiro com o corte cego. Explorava a sensação do jazer indefeso com a cabeça no tronco diante daquela figura, atenuada pelo fato de que o rapaz era negro e não usava luvas. Na Praga do século 17 não havia carrascos negros. A garoa rala banhava a cidade. Uma russa se apaixonou pela cena. Convidou o carrasco para beber cerveja.
Pausa.
Tropeçavam risonhos pelo calçamento. Apoiaram-se a um muro. Houve sexo intenso e fugaz perto das lápides amontoadas do cemitério judaico.
Silêncio.

O MESTRE

Tadeusz Kantor estava muito aborrecido. Nada funcionava naquela criação. Aos berros, expulsou da sala de ensaio todos os presentes. Queria solidão.
Pausa.
O esqueleto de cena não se mexia. Insultou-o longamente.
Pausa.
Diante da insolência, agrediu-o até que se reduzisse a um monte de ossos.
Silêncio.

ENTREVISTA

-Mr. Pinter, poderia elucidar de uma vez por todas a maior questão de sua obra: o que diferencia a pausa do silêncio?
Pausa.
-Nada. Deve-se contar até três quando for pausa. No silêncio, conte até cinco.
Silêncio.

poesia em imagem: Perspectiva Olhavê 2011

2011-12-09T13:33:00.001-02:00

Perspectiva_Olhavê from Olhavê on Vimeo.

Livro falado (para deficientes visuais): O LIVRO DAS IGNORÃÇAS

2011-12-08T04:17:00.001-02:00

de Manoel de Barros

acesse o link para ouvir e também para livre download:

http://www.divshare.com/download/16337357-dd5

mudar o medo

2011-12-07T14:51:00.000-02:00

(Mia Couto)

O medo foi um dos meus primeiros mestres. Antes de ganhar confiança em celestiais criaturas, aprendi a temer monstros, fantasmas e demônios. Os anjos, quando chegaram, já era para me guardarem, os anjos atuavam como uma espécie de agentes de segurança privada das almas. Nem sempre os que me protegiam sabiam da diferença entre sentimento e realidade. Isso acontecia, por exemplo, quando me ensinavam a recear os desconhecidos. Na realidade, a maior parte da violência contra as crianças sempre foi praticada não por estranhos, mas por parentes e conhecidos. Os fantasmas que serviam na minha infância reproduziam esse velho engano de que estamos mais seguros em ambientes que reconhecemos. Os meus anjos da guarda tinham a ingenuidade de acreditar que eu estaria mais protegido apenas por não me aventurar para além da fronteira da minha língua, da minha cultura, do meu território. O medo foi, afinal, o mestre que mais me fez desaprender. Quando deixei a minha casa natal, uma invisível mão roubava-me a coragem de viver e a audácia de ser eu mesmo. No horizonte vislumbravam-se mais muros do que estradas. Nessa altura, algo me sugeria o seguinte: que há neste mundo mais medo de coisas más do que coisas más propriamente ditas.

No Moçambique colonial em que nasci e cresci, a narrativa do medo tinha um invejável casting internacional: os chineses que comiam crianças, os chamados terroristas que lutavam pela independência do país, e um ateu barbudo com um nome alemão. Esses fantasmas tiveram o fim de todos os fantasmas: morreram quando morreu o medo. Os chineses abriram restaurantes junto à nossa porta, os ditos terroristas são governantes respeitáveis e Karl Marx, o ateu barbudo, é um simpático avô que não deixou descendência. O preço dessa narrativa de terror foi, no entanto, trágico para o continente africano. Em nome da luta contra o comunismo cometeram-se as mais indizíveis barbaridades.

Em nome da segurança mundial foram colocados e conservados no Poder alguns dos ditadores mais sanguinários de toda a história. A mais grave herança dessa longa intervenção externa é a facilidade com que as elites africanas continuam a culpar os outros pelos seus próprios fracassos. A Guerra-Fria esfriou mas o maniqueísmo que a sustinha não desarmou, inventando rapidamente outras geografias do medo, a Oriente e a Ocidente.

Para responder às novas entidades demoníacas não bastam os seculares meios de governação. Precisamos de investimento divino, precisamos de intervenção de poderes que estão para além da força humana. O que era ideologia passou a ser crença, o que era política tornou-se religião, o que era religião passou a ser estratégia de poder. Para fabricar armas é preciso fabricar inimigos. Para produzir inimigos é imperioso sustentar fantasmas. A manutenção desse alvoroço requer um dispendioso aparato e um batalhão de especialistas que, em segredo, tomam decisões em nosso nome. Eis o que nos dizem: para superarmos as ameaças domésticas precisamos de mais polícia, mais prisões, mais segurança privada e menos privacidade.

Para enfrentarmos as ameaças globais precisamos de mais exércitos, mais serviços secretos e a suspensão temporária da nossa cidadania. Todos sabemos que o caminho verdadeiro tem que ser outro. Todos sabemos que esse outro caminho começaria pelo desejo de conhecermos melhor esses que, de um e do outro lado, aprendemos a chamar de “eles”. Aos adversários políticos e militares, juntam-se agora o clima, a demografia e as epidemias. O sentimento que se criou é o seguinte: a realidade é perigosa, a natureza é traiçoeira e a humanidade é imprevisível. Vivemos – como cidadãos e como espécie – em permanente limiar de emergência. Como em qualquer estado de sítio, as liberdades individuais devem ser contidas, a privacidade pode ser invadida e a racionalidade deve ser suspensa.

Todas estas restrições servem para que não sejam feitas perguntas incomodas como estas: porque motivo a crise financeira não atingiu a indústria de armamento? Porque motivo se gastou, apenas o ano passado, um trilhão e meio de dólares com armamento militar? Porque razão os que hoje tentam proteger os civis na Líbia, são exatamente os que mais armas venderam ao regime do coronel Kadaffi? Porque motivo se realizam mais seminários sobre segurança do que sobre justiça? Se queremos resolver (e não apenas discutir) a segurança mundial – teremos que enfrentar ameaças bem reais e urgentes.

Há uma arma de destruição massiva que está sendo usada todos os dias, em todo o mundo, sem que seja preciso o pretexto da guerra. Essa arma chama-se fome. Em pleno século 21, um em cada seis seres humanos passa fome. O custo para superar a fome mundial seria uma fração muito pequena do que se gasta em armamento. A fome será, sem dúvida, a maior causa de insegurança do nosso tempo. Mencionarei ainda outra silenciada violência: em todo o mundo, uma em cada três mulheres foi ou será vítima de violência física ou sexual durante o seu tempo de vida. É verdade que sobre uma grande parte de nosso planeta pesa uma condenação antecipada pelo fato simples de serem mulheres. A nossa indignação, porém, é bem menor que o medo.

Sem darmos conta, fomos convertidos em soldados de um exército sem nome, e como militares sem farda deixamos de questionar. Deixamos de fazer perguntas e de discutir razões. As questões de ética são esquecidas porque está provada a barbaridade dos outros. E porque estamos em guerra, não temos que fazer prova de coerência, nem de ética e nem de legalidade. É sintomático que a única construção humana que pode ser vista do espaço seja uma muralha. A chamada Grande Muralha foi erguida para proteger a China das guerras e das invasões. A Muralha não evitou conflitos nem parou os invasores. Possivelmente, morreram mais chineses construindo a Muralha do que vítimas das invasões que realmente aconteceram. Diz-se que alguns dos trabalhadores que morreram foram emparedados na sua própria construção. Esses corpos convertidos em muro e pedra são uma metáfora de quanto o medo nos pode aprisionar. Há muros que separam nações, há muros que dividem pobres e ricos. Mas não há hoje no mundo, muro que separe os que têm medo dos que não têm medo. Sob as mesmas nuvens cinzentas vivemos todos nós do sul e do norte, do ocidente e do oriente. Eduardo Galeano escreveu sobre o medo global: “Os que trabalham têm medo de perder o trabalho. Os que não trabalham têm medo de nunca encontrar trabalho. Quando não têm medo da fome, têm medo da comida. Os civis têm medo dos militares, os militares têm medo da falta de armas, as armas têm medo da falta de guerras. E, se calhar, acrescento agora eu, há quem tenha medo que o medo acabe.

REVISTA REBOSTEIO

2011-11-28T23:34:00.000-02:00

NASCEU A NOSSA REVISTA DIGITAL E QUEREMOS DEDICAR

ESTE N° 0 A TODOS OS COLABORADORES,

DIRETOS E INDIRETOS.

OBRIGADO!

BOA LEITURA, DIVIRTAM-SE, CRITIQUEM E MANDEM

SUAS IMPRESSÕES E SUGESTÕES, QUE SERÃO PUBLICADAS

NO PRÓXIMO NÚMERO.

PARA ABRIR CLIQUE NA IMAGEM DA CAPA:

os loucos

2011-11-28T23:32:00.000-02:00

(António Osório)

Há vários tipos de louco.

O hitleriano, que barafusta.
O solícito, que dirige o trânsito.
O maníaco fala-só.

O idiota que se baba,
explicado pelo psiquiatra gago.
O legatário de outros,
o que nos governa.

O depressivo que salva
o mundo. Aqueles que o destroem.

E há sempre um
(o mais intratável) que não desiste
e escreve versos.

Não gosto destes loucos.
(Torturados pela escuridão, pela morte?)
Gosto desta velha senhora
que ri, manso, pela rua, de felicidade.

todo dia é dia D

2011-11-09T20:30:00.001-02:00

.

(Torquato Neto) - que hoje faria 67 anos.

Desde que saí de casa
trouxe a viagem da volta
gravada na minha mão
e enterrada no umbigo
dentro e fora assim comigo
minha própria condução
Todo dia é o dia dela
pode não ser pode ser
abro a porta e a janela
todo dia é dia D
Há urubus no telhado
e a carne seca é servida
um escorpião encravado
na sua própria ferida
não escapa só escapo
pela porta da saída
Todo dia é mesmo dia
de amar-te e a morte morrer;
todo dia é mais dia, menos dia
é dia D.

.

*

2011-11-07T03:06:00.004-02:00

.

(Leo Lama, no facebook)

Só pode morrer quem não tem ninguém para cuidar. Penso. Quem não tem ninguém para cuidar já está morto. Viver é doar o sangue da generosidade, eis o pulso. A cada dia tal essência pode ser percebida. Não? Cuidar de si tem um único objetivo: cuidar dos outros. Intuo. Precisamos ser capazes de reconhecer que não somos capazes de tomar cuidado como se deveria. Daí a necessidade constante de aperfeiçoamento. Abster-se também é cuidar. Não arrogar-se saberes. Escutar. Morrer-se de propriedades, nascer-se de entregas. Me quero para outrem: queiram-me.

.

meio Bukowski

2011-11-07T02:05:00.000-02:00

.

(Ígor Andrade)

Sinto o cheiro de sexo

em cada linha

de cada poema

que ainda não escrevi

dentro daquela mulher.

Verbos brutos de quem sabe amar.

Um entra e sai

dos diabos

no céu.

(Hoje eu quero o inferno

com ela.)

Eu sinto o calor

de um vulcão

irrompendo

as eras.

A gente era

tudo o que eu tinha...

fármaco

2011-11-02T02:15:00.002-02:00

(Marcantonio)

Este poema não se concluirá,
Não será soneto, mal soará,
Sem chave de ouro:
É sorvedouro,
Uma esponja rústica,
Apenas
Mata-borrão de angústia.

.

prosaria

2011-11-02T01:11:00.000-02:00

(Heduardo Kiesse)

Apago com luz estrelas que aguardam que o sol friolentamente se dilua no céu e faça luar o teu nome. Apago com palavras aquelas noites em que o sono não pega em ti e adormecemos de abraços dados cada um com o seu lugar marcado. À hora da poesia. Não faças distância perto de mim. Já não temos juízo nem idade para mastigar saudades.

À hora da poesia.

És tu o poema. Engole estes versos que te dou sob a forma de tranquilizante para curar a arritmia dos dias feitos de sonhar. Negra-me a pele. Endireita o caminho enquanto atraverso o poema de um lado ao outro e dá-me tempo para temperar a impaciência.

À hora da poesia.

Farei silêncio grelhado com pedaços de lua cheia. Farei carícias enlatadas e cachos de manga com sabor a fruta. Se restar fôlego. Farei crepúsculo cozido com fragmentos de nevoeiro. Não. Tudo menos crepúsculo. A última vez que fiz deixei queimar as horas dentro da panela. Quando destapei o tempo já não havia minutos que chegassem para namorar prazeres.

À hora da poesia.

É o teu alguém que acontece em mim como se não tivesse acontecido nada. É o idoso que vou sendo cada vez que a idade celebra mais um ano. É despertar com os teus sorrisos os sorrisos que ainda não ousas. São antídotos fora do alcance da fala. São botões de emergência preguiçosos. São braços entrelançados no peito.

À hora da poesia.

Escrever-te-ei em prosa para que possas tomar cada verso como um banho de cascata no coração. Respirar profundo o mar de hoje rente à linha do horizontem. Descascar a loucura ao ritmo de um grito definitivo e descalçar ilusões antes que seja tarde para recuperar a realidade.

À hora da poesia.

Quem te mandou a ti ensaboar o corpo com insultos de amor? Quem te rasgou poemas nos olhos apenas pelo simples facto de serem cascas de relâmpago colados à pele? À hora de bater asas na cara de outros voos. Quem te mandou assaltar trapézios com a altura de um céu? Quem me virá acudir se me acontecer um poema e tu não tiveres mais poesia para encher versos? Quem sacudiu lençóis de água à varanda da minha sede? Quem te vai emprestar os meus lábios quando os teus já não tiverem mais beijos para gastar?

Eu. Eu que te julgava um poema? Não! Tudo menos poemas.

Hoje sei que à vista desarmada a poesia é realidade que acontece quando não se tem outra ilusão. Mas. O que importa escrever assim ou assado se conservo em mim a dádiva de ser alado como um pássaro voando na direcção correcta?

*

2011-11-02T01:02:00.002-02:00

(Flavio)

Encontrou a chave.

Deixou sua prisão feita de impossibilidades
porque desaprendeu a ver as horas.

Agora o impossível é só questão de ocasião.
E quando perguntam: vai dar tempo?

Ele diz sem medos: não.

Guardanapos de papel

2011-08-20T22:04:00.003-03:00

.

(Composição: Leo Masliah / Carlos Sandroni)

Na minha cidade tem poetas, poetas
Que chegam sem tambores nem trombetas
Trombetas e sempre aparecem quando
Menos aguardados, guardados, guardados
Entre livros e sapatos, em baús empoeirados
Saem de recônditos lugares, nos ares, nos ares
Onde vivem com seus pares, seus pares
Seus pares e convivem com fantasmas
Multicores de cores, de cores
Que te pintam as olheiras
E te pedem que não chores
Suas ilusões são repartidas, partidas
Partidas entre mortos e feridas, feridas
Feridas mas resistem com palavras
Confundidas, fundidas, fundidas
Ao seu triste passo lento
Pelas ruas e avenidas
Não desejam glorias nem medalhas, medalhas
Medalhas, se contentam
Com migalhas, migalhas, migalhas
De canções e brincadeiras com seus
Versos dispersos, dispersos
Obcecados pela busca de tesouros submersos
Fazem quatrocentos mil projetos
Projetos, projetos, que jamais são
Alcançados, cansados, cansados nada disso
Importa enquanto eles escrevem, escrevem
Escrevem o que sabem que não sabem
E o que dizem que não devem
Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas
Como se fossem cometas, cometas, cometas
Num estranho céu de estrelas idiotas
E outras e outras
Cujo brilho sem barulho
Veste suas caudas tortas
Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas
Esvaindo-se em milhares, milhares, milhares
De palavras retorcendo-se confusas, confusas
Confusas, em delgados guardanapos
Feito moscas inconclusas
Andam pelas ruas escrevendo e vendo e vendo
Que eles vêem nos vão dizendo, dizendo
E sendo eles poetas de verdade
Enquanto espiam e piram e piram
Não se cansam de falar
Do que eles juram que não viram
Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas
Como se fossem lunetas, lunetas, lunáticas
Lançadas ao espaço e ao mundo inteiro
Inteiro, inteiro, fossem vendo pra
Depois voltar pro Rio de Janeiro

a garota de São Paulo

2011-08-15T14:01:00.000-03:00

(Marcelo Rubens Paiva)

Existem mais de cem tons de cores. Mas prefere o preto.

Cítricas?

Só quando vai à praia.

E costuma cobrir suas pernas esticadas, finas, com meias pretas.

Usa botas. Não existe mulher que se veste melhor do que as paulistas. E que saiba qual bota escolher e como andar sobre elas.

Sabe o equilíbrio entre o moderno e o convencional. Senso estético apurado. Dona do seu próprio estilo.

A paulista não anda, caminha apressada. Vem e passa. Sem balanço. Sem mar para ir atrás. Moça do corpo pálido. Saturado pela pressa. Beleza que passa sozinha.

Não faz questão de chamar atenção.

Nem tanta questão de ser gostosa, mas magra.

Sempre de dieta.

Sempre em guerra contra a balança.

Malha para se afunilar. Intensamente, pois sabe que a gastronomia da cidade é uma tentação. Massas, pizzas, doces, sorvetes, doces, nhá benta, tesão…

Academia?

Prefere pilates, que estica até o limite das juntas, quase rasga em duas.

E corre, se quer emagrecer urgentemente.

Olhando o chão, pois já tomou muitos tombos por causa das calçadas irregulares da cidade, uma anarquia de desníveis, pedras, buracos, pisos sem um padrão seguro para o seu caminhar apressado de botas, meias e pernas finas.

Rebolar?

Fora de questão.

Olha para o chão e se lembra do que esqueceu, do quanto falta, do que faz falta, do que está errado.

A garota de São Paulo é perfeccionista, gosta de estar ajustada, como as engrenagens de uma indústria. Quer a precisão da esteira de uma linha de montagem.

Passa e olha para o chão, pois pensa nas atividades, nos prazos atrasados, nos compromissos da semana, na agenda do mês.

A garota de São Paulo leva uma vida saudável. Procura comer verduras sem agrotóxico.

Leite?

Desnatado.

Carne vermelha?

Eventualmente.

Carboidrato à noite?

Nem pensar.

O pão tem que ser integral. Linhaça e aveia no café da manhã? Obrigação. Café descafeinado. Chás. Queijos brancos, magros.

Nada industrializado, a não ser a caixa de Bis, que detona algumas vezes em certos períodos, que por vezes tem o intervalo longo, mas quando se torna um vício, chora, porque algo deu errado, desembrulha e engole cada Bis, como se nele a explicação das incoerências.

Recicla o lixo.

Toma remédios para dormir. Toma excitantes para acordar. E aguentar a jornada.

Ela é ambiciosa, trabalha demais, em mais de um emprego, pensa em dez coisas ao mesmo tempo, procura conciliar a organização do lar com a de fora dele.

Ama e odeia o chefe.

Ama e odeia o trabalho.

Sabe que ele dá a independência para ser a moça que quiser, mas também tira o tempo de ser a moça que queria ser.

Metade dela sofre o descarte para a outra parte florescer.

Adora elogios.

Odeia galanteios.

Adora presentes.

Detesta insistentes.

Quer ser cortejada.

Jamais abusada.

Sorri quando assopram um elogio. Fecha a cara quando ultrapassam o limite da sua intimidade. Preserva a privacidade.

Algumas querem ser chefe. Chefiar garotos de São Paulo. O que só dispara seu conflito maior, o de agregar. Terá que dar ordens, broncas, demitir, exigir, estipular metas, cobrar eficiência. E depois sozinha em casa chora no escuro ao som de Billie Holiday. Se sente pressionada, e ela não sabe por quê. A vida não faz sentido, e ela não sabe por quê.

Chora em comerciais da TV, cerimônias de casamento, em maternidades, quando visita as amigas, no farol, quando uma criança vende bala.

A garota de São Paulo dirige bem. O problema é que se maquia enquanto fala no celular e ultrapassa um busão articulado, aproveitando a brecha entre ele e uma betoneira lotada de concreto. E se esconde no anonimato do insufilm, muda a música do MP3 e, dependendo dela, canta sozinha em voz alta, para não ouvir impropérios.

Faz tanta coisa ao mesmo tempo…

Dirige bem, mas é dispersa. Pensa em vinte coisas em dez segundos. Nunca chega a uma conclusão.

Liga para a mãe semanalmente. Troca poucas palavras com o pai. Detesta a esposa do irmão. E ama as amigas. Com quem viaja para a praia, para não ficarem um segundo em silêncio. Se o tempo não dá chances, prefere uma tarde na piscina do condomínio com as amigas do que encarar o parque lotado.

Se irrita com homens que falam de dinheiro. Se irrita com homens que contam vantagens no trabalho. Se irrita com homens grudentos, esnobes, arrumadinhos, fúteis, incultos, mal educados.

Gosta de homem interessante.

É assim que ela seleciona: os interessantes e os não.

O que é um homem interessante?

Nem se gravar o papo de seis horas na piscina com as amigas consegue-se descobrir.

Tem que ser aquele que chega e não dá bola. Mas que a repara bem antes de ir embora. Que olha como se ela fosse a mais fosforescente das mulheres. E que desse um jeito a todo custo de trocar meia dúzia de palavras e, claro, criar laços e conexões.

Mas se nada der certo, garotos, não esquentem a cabeça. A mulher de São Paulo sabe seduzir. Sabe olhar e demonstrar. Sabe chamar atenção e indicar que você foi o escolhido. Sabe sorrir, ser paciente com a sua demora, ouvir atentamente os seus devaneios e engasgos. E, quando parece tudo estar perdido, sabe dizer a hora de ir embora, como e sugerir na casa de quem.

A garota de São Paulo não enrola.

Quando não quer, deixa claro.

Quando quer, faz de tudo para acontecer.

E não tem o menor pudor de ir para a casa com você na primeira noite, preparar o café da manhã da primeira manhã, que logo, logo, ambos saberão se vai se repetir ou ser o único.

Pode deixar. Andando de volta para casa, com suas meias pretas e botas, olhando para o chão, ela pensará em você.

Tudo isso é uma generalização literária. Mas me dá licença, poeta, para uma licença poética, homenageando sem pedir licença a graça pragmática da mulher paulista.

*

2011-07-19T21:54:00.002-03:00

(Leo Lama)

Na região torácica se encontram os órgãos que funcionam ritmicamente: pulmão e coração. Na composição do corpo ali está a batida que marca a harmonia da orquestra. E é no peito que estão as sensações dos sentimentos. Portanto, este sentir, precisa ser tocado de modo a não atravessar o andamento da música. Tenho escutado muitos sentimentos executados como melodia, quando me parecem que deveriam ser pulsação.

*

2011-06-14T13:04:00.003-03:00

(Eveline Sushoj Moreira)

Que amor é esse
que me enleia e devora
incompreensivelmente,
me ardendo adentro
e deixando intocada
a carcaça externa
como um boneco
bobo e mal-traçado
de um marionetista qualquer...

Qual o segredo
do equilíbrio sustentável
aparentemente quando
na verdade, revivo o "Barroco"
com toda a sua insanidade
em forma de versos brancos
que preenchem
meu caderno amarelo...

Que cantar e que sofrer
desse saber
que nossos antepassados
nos criaram na mesma fôrma,
sublimemente,
para que nos juntássemos
mas vivêssemos separados
há esses poucos metros de distância...

A rosa púrpura
que desabrocha toda noite
em que rezo e velo por ti,
me traz o cheiro, o perfume e o sabor
daquilo que fomos predestinados
mas nunca vivemos.
Assim se afirma
quando de súbito levanto
e a rosa esvaeceu...

É um segredo
que descobriremos
ao atravessar a nona nuvem
com nossos nomes bordados
ou tocar o mogno
das lamentações e distorções alheias
debaixo da terra suave.

*

2011-06-08T01:58:00.000-03:00

(Clarice Lispector)

Eu sei de muito pouco. Mas tenho a meu favor tudo o que não sei e – por ser um campo virgem – está livre de preconceitos. Tudo o que não sei é a minha parte maior e melhor: é minha largueza. É com ela que eu compreenderia tudo. Tudo o que eu não sei é que constitui a minha verdade.

siamesmo

2011-06-01T17:45:00.002-03:00

(Rubens Guilherme Pesenti)

*

2011-05-27T02:02:00.000-03:00

(Rubem Alves)

O que as pessoas mais desejam é alguém que as escute de maneira calma e tranquila. Em silêncio. Sem dar conselhos. Sem que digam: "Se eu fosse você". A gente ama não é a pessoa que fala bonito. É a pessoa que escuta bonito. A fala só é bonita quando ela nasce de uma longa e silenciosa escuta. É na escuta que o amor começa. E é na não-escuta que ele termina. Não aprendi isso nos livros. Aprendi prestando atenção.

*

2011-05-17T13:44:00.001-03:00

(Hermann Hesse)

"e em cada começo há um feitiço

que nos protege e nos ajuda a viver.

...

só quem está pronto para ir

pode escapar do hábito que mata

...

avante coração!, diz então teu adeus, e cura-te!"

descamado

2011-05-15T14:12:00.002-03:00

.

(Rubens Guilherme Pesenti)

não dizes, mas sei...

2011-04-29T15:25:00.000-03:00

.

(Flá Perez)

eu sei, meu bem,
que gostas,

de escrever poemas de amor
em minhas costas,

pra que eu não perceba
mais do que mostras

e acabe por dobrar
as apostas.

.

o mito da supremacia da felicidade

2011-03-25T01:44:00.000-03:00

(André HP, em Anarcofagia)

É um desperdício existencial pensar que a vida é a busca pela ativação do lado direito do córtex pré-frontal. Não obstante, a felicidade ainda é vista como um fim para as práticas humanas. Sua insuficiência e sua impossível manutenção configuram uma suspeita: a felicidade é vazia. João Cabral de Melo Neto registrou tal obviedade no poema Artista Inconfessável: “Fazer o que seja é inútil. / Não fazer nada é inútil. / Mas entre fazer e não fazer / mais vale o inútil do fazer.” Flávio Viegas, pensando na possessão simbólica e material, ilustra o frustrante esforço de ser feliz com o trecho: “tendo tudo / terei com o tempo / o nada em excesso”.

Nietzsche dizia que “amamos o desejo, não o desejado” e, sendo assim, apreciamos a busca da felicidade e não o êxtase biológico inerente a ela. E esta busca é uma busca pelo vazio – tão irracional e alienante que não sabemos justificar, pois se o desejo da humanidade fosse só aquela ’sensação’ estaríamos consumindo substâncias – leia-se: drogas – que produzem o mesmo efeito da felicidade.

O cenário é irrefutavelmente catastrófico, então proponho uma forma de amenizar o tédio existencial se valendo de três elementos: sexo, arte e humor.

Para além da reprodução da espécie, penso o sexo não só como uma forma de saciar os impulsos reprimidos, mas como alívio da tensão humana mais primitiva: a energia libidinosa. Todavia, minha defesa não é a de um ritual cru nos seus moldes tribais e animalescos, e sim o sexo como ápice do amor, como forma afrodisíaca de contemplar o contato de dois corpos. Portanto, o romance e suas fascinantes fabulosidades é, aqui, imprescindível para materializar o extremo prazer sexual – Shakespeare que o diga.

A dimensão artística entra como uma forma do homem se afirmar na natureza como sujeito que pensa, age, e modifica o panorama visual do mundo, como quem se vale da experiência estética e criativa para suportar a vida. A arte é pouco valorizada na contemporaneidade e é vista, muitas vezes, como mera criação de parafernálias decorativas. Ressalto que o papel de apreciador é pouco para viver artisticamente: é preciso criar, ser um artista.

O humor, por fim, é um ironizador do absurdo da vida. Quando o homem não explica a complexidade do mundo, quando a linguagem é insuficiente, quando a ciência é caduca, quando a religião ostenta burrice, e quando o mistério e a dúvida saboreia acidamente o crânio, o humor serve como último argumento humano – uma resposta irônica.

Deus não cabe no meu modelo: ele negaria as mesopotâmicas dimensões dos citados acima.

Conjurando os três elementos, o homem é capaz de declarar um estado de contemplação do mundo, suportando o insuportável peso do mundo.

Concordas?

o fotógrafo

2011-03-18T01:44:00.000-03:00

(Manoel de Barros)

Difícil fotografar o silêncio.
Entretanto tentei. Eu conto:
Madrugada a minha aldeia estava morta.
Não se ouvia um barulho, ninguém passava entre as casas.
Eu estava saindo de uma festa.
Eram quase quatro da manhã.
Ia o Silêncio pela rua carregando um bêbado.
Preparei minha máquina.
O silêncio era um carregador?
Estava carregando o bêbado.
Fotografei esse carregador.
Tive outras visões naquela madrugada.
Preparei minha máquina de novo.
Tinha um perfume de jasmim no beiral de um sobrado.
Fotografei o perfume.
Vi uma lesma pregada na existência mais do que na pedra.
Fotografei a existência dela.
Vi ainda um azul-perdão no olho de um mendigo.
Fotografei o perdão.
Olhei uma paisagem velha a desabar sobre uma casa.
Fotografei o sobre.
Por fim, eu enxerguei a Nuvem de calça.
Representou pra mim que ela andava na aldeia de braços com Maiakovski - seu criador.
Fotografei a Nuvem de calça e o poeta.
Ninguém outro poeta no mundo faria roupa mais justa para cobrir sua noiva.
A foto saiu legal.

texto extraído do livro:
"Ensaios fotográficos"

saudação

2011-03-17T02:46:00.000-03:00

(Lawrence Ferlinghetti)

A cada animal que abate ou come sua própria espécie

E cada caçador com rifles montados em camionetas

E cada miliciano ou atirador particular com mira telescópica

E cada capataz sulista de botas com seus cães & espingardas de cano serrado

E cada policial guardião da paz com seus cães treinados para rastrear & matar

E cada tira à paisana ou agente secreto com seu coldre oculto cheio de morte

E cada funcionário público que dispara contra o público ou que alveja-para-matar criminosos em fuga

E cada Guardia Civil em qualquer país que guarda os civis com algemas & carabinas

E cada guarda-fronteiras em tanto faz qual posto da barreira e tanto faz qual lado de qual Muro de Berlim cortina de Bambu ou de Tortilha

E cada soldado de elite patrulheiro rodoviário em calças de equitação sob medida & capacete protetor de plástico & revólver em coldre ornado de prata

E cada radiopatrulha com armas antimotim & sirenes e cada tanque antimotim com cassetetes & gás lacrimogênio

E cada piloto de avião com foguetes & napalm sob as asas

E cada capelão que abençoa bombardeiros que decolam

E qualquer Departamento de Estado de qualquer superestado que vende armas aos dois lados

E cada Nacionalista em tanto faz que Nação em tanto faz qual mundo Preto Pardo ou Branco que mata por sua Nação

E cada profeta com arma de fogo ou branca e quem quer que reforce as luzes do espírito à força ou reforce o poder de qualquer estado com mais Poder

E a qualquer um e a todos que matam & matam & matam & matam pela Paz

Eu ergo meu dedo médio

na única saudação apropriada

(Prisão de Santa Rita, 1968)

tradução de Augusto de Campos.

*

2011-03-13T21:25:00.004-03:00

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(Arnaldo Antunes)

Eu apresento a página branca
...........................Contra:
Burocratas travestidos de poetas
Sem-graças travestidos de sérios
Anões travestidos de crianças
Complacentes travestidos de justos
Jingles travestidos de rock
Estórias travestidas de cinema
Chatos travestidos de coitados
Passivos travestidos de pacatos
Medo travestido de senso
Censores travestidos de sensores
Palavras travestidas de sentido
Palavras caladas travestidas de silêncio
Obscuros travestidos de complexos
Bois travestidos de touros
Fraquezas travestidas de virtudes
Bagaços travestidos de polpa
Bagos travestidos de cérebros
Celas travestidas de lares
Paisanas travestidos de drogados
Lobos travestidos de cordeiros
Pedantes travestidos de cultos
Egos travestidos de eros
Lerdos travestidos de zen
Burrice travestida de citações
Água travestida de chuva
Aquário travestido de tevê
Água travestida de vinho
Água solta apagando o afago do fogo
Água mole sem pedra dura
Água parada onde estagnam os impulsos
Água que turva as lentes e enferruja as lâminas
Água morna do bom gosto, do bom senso e das boas intenções
Insípida, amorfa, inodora, incolor
Água que o comerciante esperto coloca na garrafa para diluir o whisky
Água onde não há seca
Água onde não há sede
Água em abundância
Água em excesso
Água em palavras.

Eu apresento a página branca.

A árvore sem sementes.

O vidro sem nada na frente.

............................Contra a água.

* (Arnaldo Antunes em HV - Humor Verdade, nº10, 1988)

documentário Janela da Alma

2011-03-11T13:33:00.000-03:00

De João Jardim e Walter Carvalho. Apresenta 19 pessoas com diferentes graus de deficiência visual - da miopia à cegueira total - que narram como se vêem, como vêem os outros e como percebem o mundo. José Saramago, Hermeto Paschoal, Wim Wenders, Evgen Bavcar, Oliver Sacks, Marieta Severo, Arnaldo Godoy, entre outros, fazem revelações pessoais e inesperadas sobre vários aspectos relativos à visão. Duração: 73 minutos.

link do Googlevideo: http://video.google.com/videoplay?docid=1046435147561692538#

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eu vou te encontrar

2011-03-10T14:35:00.000-03:00

(Sá, Rodrix & Guarabyra)

Eu vou te encontrar,
nos muros cobertos de folhas,
lugares adormecidos pelo tempo...
eu vou te encontrar,
em outras passagens dessa vida,
quando tiver mais coisa pra dizer...
eu vou te encontrar nas torres de 130 andares,
por trás das malhas de vidro,
caindo no esquecimento,
no futuro que eu não sei se haverá...
vou te escutar,
nas finas antenas de metal,
vou ver teus desenhos no jornal,
um rosto distante se apagando
no meio da multidão...

o corpo utópico

2011-03-03T14:16:00.003-03:00

(Michel Foucault)

Basta acordar que não posso escapar deste lugar que Proust docemente, ansiosamente, ocupa uma vez mais em cada despertar. Não que me prenda ao lugar – porque depois de tudo eu posso não apenas mexer, andar por aí, mas posso movimentá-lo, removê-lo, mudá-lo de lugar –, mas somente por isso: não posso me deslocar sem ele. Não posso deixá-lo onde está para ir a outro lugar. Posso ir até o fim do mundo, posso me esconder de manhã debaixo das cobertas, encolher o máximo possível, posso deixar-me queimar ao sol na praia, mas o corpo sempre estará onde eu estou. Ele está aqui, irreparavelmente, nunca em outro lugar. Meu corpo é o contrário de uma utopia, é o que nunca está sob outro céu, é o lugar absoluto, o pequeno fragmento de espaço com o qual, em sentido estrito, eu me corporizo.

Meu corpo, topia desapiedada. E se, por ventura, eu vivesse com ele em uma espécie de familiaridade gastada, como com uma sombra, como com essas coisas de todos os dias que finalmente deixei de ver e que a vida passou para segundo plano, como essas chaminés, esses telhados que se amontoam cada tarde diante da minha janela? Mas, todas as manhãs, a mesma ferida; sob os meus olhos se desenha a inevitável imagem que o espelho impõe: rosto magro, costas curvadas, olhos míopes, careca, nada lindo, na verdade. Meu corpo é uma jaula desagradável, na qual terei que me mostrar e passear. É através de suas grades que eu vou falar, olhar, ser visto. Meu corpo é o lugar irremediável a que estou condenado.

Depois de tudo, creio que é contra ele e como que para apagá-lo, que nasceram todas as utopias. A que se devem o prestígio da utopia, da beleza, da maravilha da utopia? A utopia é um lugar fora de todos os lugares, mas é um lugar onde terei um corpo sem corpo, um corpo que será belo, límpido, transparente, luminoso, veloz, colossal em sua potência, infinito em sua duração, desligado, invisível, protegido, sempre transfigurado; e é bem possível que a utopia primeira, aquela que é a mais inextirpável no coração dos homens, seja precisamente a utopia de um corpo incorpóreo. O país das fadas, dos duendes, dos gênios, dos magos, e bem, é o país onde os corpos se transportam à velocidade da luz, onde as feridas se curam imediatamente, onde caímos de uma montanha sem nos machucar, onde se é visível quando se quer e invisível quando se deseja. Se há um país mágico (?) realmente para que nele eu seja um príncipe encantado e todos os lindos peraltas se tornem peludos e feios como ursos.

Mas há ainda outra utopia dedicada a desfazer os corpos. Essa utopia é o país dos mortos, são as grandes cidades utópicas deixadas pela civilização egípcia. Mas, o que são as múmias? São a utopia do corpo negado e transfigurado. As múmias são o grande corpo utópico que persiste através do tempo. Há as pinturas e esculturas dos túmulos; as estátuas, que, desde a Idade Média, prolongam uma juventude que não terá fim. Atualmente, existem esses simples cubos de mármore, corpos geometrizados pela pedra, figuras regulares e brancas sobre o grande quadro negro dos cemitérios. E nessa cidade de utopia dos mortos, eis aqui que meu corpo se torna sólido como uma coisa, eterno como um deus.

Mas, talvez, a mais obstinada, a mais poderosa dessas utopias através das quais apagamos a triste topologia do corpo nos seja administrada pelo grande mito da alma, fornecido desde o fundo da história ocidental. A alma funciona maravilhosamente dentro do meu corpo. Nele se aloja, evidentemente, mas sabe escapar dele: escapa para ver as coisas, através das janelas dos meus olhos, escapa para sonhar quando durmo, para sobreviver quando morro. A minha alma é bela, pura, branca. E se meu corpo barroso – em todo o caso não muito limpo – vem a se sujar, é certo que haverá uma virtude, um poder, mil gestos sagrados que a restabelecerão em sua pureza primeira. A minha alma durará muito tempo, e mais que muito tempo, quando o meu velho corpo apodrecer. Viva a minha alma! É o meu corpo luminoso, purificado, virtuoso, ágil, móvel, tíbio, fresco; é o meu corpo liso, castrado, arredondado c omo uma bolha de sabão.

E eis que o meu corpo, pela virtude de todas essas utopias, desapareceu. Desapareceu como a chama de uma vela que alguém sopra. A alma, as tumbas, os gênios e as fadas se apropriaram pela força dele, o fizeram desaparecer em um piscar de olhos, sopraram sobre seu peso, sobre sua feiúra, e me restituíram um corpo fulgurante e perpétuo.

Mas meu corpo, para dizer a verdade, não se deixa submeter com tanta facilidade. Depois de tudo, ele mesmo tem seus recursos próprios e fantásticos. Também ele possui lugares sem-lugar e lugares mais profundos, mais obstinados ainda que a alma, que a tumba, que o encanto dos magos. Tem suas bodegas e seus celeiros, seus lugares obscuros e praias luminosas. Minha cabeça, por exemplo, é uma estranha caverna aberta ao mundo exterior através de duas janelas, de duas aberturas – estou seguro disso, posto que as vejo no espelho. E, além disso, posso fechar um e outro separadamente. E, no entanto, não há mais que uma só dessas aberturas, porque diante de mim não vejo mais que uma única paisagem, contínua, sem tabiques nem cortes. E nessa cabeça, como acontecem as coisas? E, se as coisas entram na minha cabeça – e disso estou muito seguro, de que as coisas entram na minha cabeça quand o olho, porque o sol, quando é muito forte e me deslumbra, vai a desgarrar até o fundo do meu cérebro –, e, no entanto, essas coisas ficam fora dela, posto que as vejo diante de mim e, para alcançá-las, devo me adiantar.

Corpo incompreensível, penetrável e opaco, aberto e fechado: corpo utópico. Corpo absolutamente visível – porque sei muito bem o que é ser visto por alguém de alto a baixo, sei o que é ser espiado por trás, vigiado por cima do ombro, surpreendido quando menos espero, sei o que é estar nu. Entretanto, esse mesmo corpo é também tomado por certa invisibilidade da qual jamais posso separá-lo. A minha nuca, por exemplo, posso tocá-la, mas jamais vê-la; as costas, que posso ver apenas no espelho; e o que é esse ombro, cujos movimentos e posições conheço com precisão, mas que jamais poderei ver sem retorcer-me espantosamente. O corpo, fantasma que não aparece senão na miragem de um espelho e, mesmo assim, de maneira fragmentada. Necessito realmente dos gênios e das fadas, e da morte e da alma, para ser ao mesmo tempo indissociavelmente visível e invisível? E, além disso, esse c orpo é ligeiro, transparente, imponderável; não é uma coisa: anda, mexe, vive, deseja, se deixa atravessar sem resistências por todas as minhas intenções. Sim. Mas até o dia em que fico doente, sinto dor de estômago e febre. Até o dia em que estala no fundo da minha boca a dor de dentes. Então, então deixo de ser ligeiro, imponderável, etc.: me torno coisa, arquitetura fantástica e arruinada.

Não, realmente, não se necessita de magia, não se necessita de uma alma nem de uma morte para que eu seja ao mesmo tempo opaco e transparente, visível e invisível, vida e coisa. Para que eu seja utopia, basta que seja um corpo. Todas essas utopias pelas quais esquivava o meu corpo, simplesmente tinham seu modelo e seu ponto primeiro de aplicação, tinham seu lugar de origem em meu corpo. Estava muito equivocado há pouco ao dizer que as utopias estavam voltadas contra o corpo e destinadas a apagá-lo: elas nasceram do próprio corpo e depois, talvez, se voltarão contra ele.

Uma coisa, entretanto, é certa: o corpo humano é o ator principal de todas as utopias. Depois de tudo, uma das utopias mais velhas que os homens contaram a si mesmos, não é o sonho de corpos imensos, sem medidas, que devorariam o espaço e dominariam o mundo? É a velha utopia dos gigantes, que se encontra no coração de tantas lendas, na Europa, na África, na Oceania, na Ásia. Essa velha lenda que durante tanto tempo alimentou a imaginação ocidental, de Prometeu a Gulliver.

O corpo é também um grande ator utópico quando se pensa nas máscaras, na maquiagem e na tatuagem. Usar máscaras, maquiar-se, tatuar-se, não é exatamente, como se poderia imaginar, adquirir outro corpo, simplesmente um pouco mais belo, melhor decorado, mais facilmente reconhecível. Tatuar-se, maquiar-se, usar máscaras, é, sem dúvida, algo muito diferente; é fazer entrar o corpo em comunicação com poderes secretos e forças invisíveis. A máscara, o sinal tatuado, o enfeite colocado no corpo é toda uma linguagem: uma linguagem enigmática, cifrada, secreta, sagrada, que se deposita sobre esse mesmo corpo, chamando sobre ele a força de um deus, o poder surdo do sagrado ou a vivacidade do desejo. A máscara, a tatuagem, o enfeite coloca o corpo em outro espaço, o fazem entrar em um lugar que não tem lugar diretamente no mundo, fazem desse corpo um fragmento de um espaço imaginário , que entra em comunicação com o universo das divindades ou com o universo do outro. Alguém será possuído pelos deuses ou pela pessoa que acaba de seduzir. Em todo o caso, a máscara, a tatuagem, o enfeite são operações pelas quais o corpo é arrancado do seu espaço próprio e projetado a outro espaço.

Escutem, por exemplo, este conto japonês e a maneira como um tatuador faz passar a um universo que não é o nosso o corpo da jovem que ele deseja:

“O sol lançava seus raios sobre o rio e incendiava o quarto das sete esteiras. Seus raios refletidos sobre a superfície da água formavam um desenho de ondas douradas sobre o papel dos biombos e sobre o rosto da jovem em sono profundo. Seikichi, depois de ter corrido os tabiques, tomou entre as suas mãos suas ferramentas de tatuagem. Durante alguns instantes permaneceu imerso numa espécie de êxtase. Precisamente agora saboreava plenamente a estranha beleza da jovem. Parecia-lhe que podia permanecer sentado diante desse rosto imóvel durante dezenas ou centenas de anos sem jamais experimentar nem cansaço nem aborrecimento. Assim como o povo de Mênfis embelezava outrora a terra magnífica do Egito de pirâmides e de esfinges, assim Seikichi, com todo o seu amor, quis embelezar com seu desenho a pele fresca da jovem. Aplicou-lhe de imediato a ponta de seus pincéis de cor segurando-os entre o polegar, e os dedos anular e pequeno da mão esquerda, e à medida que as linhas eram desenhadas, picava-as com sua agulha que segurava na mão direita”.

E quando se pensa que as vestimentas sagradas ou profanas, religiosas ou civis fazem o indivíduo entrar no espaço fechado do religioso ou na rede invisível da sociedade, então se vê que tudo quanto toca o corpo – desenhos, cores, diademas, tiaras, vestimentas, uniformes – faz alcançar seu pleno desenvolvimento, sob uma forma sensível e abigarrada, as utopias seladas no corpo.

Mas, se fosse preciso descer mais uma vez abaixo das vestimentas, se fosse preciso alcançar a própria carne, e então se veria que em alguns casos, em seu ponto limite, é o próprio corpo que volta contra si seu poder utópico e faz entrar todo o espaço do religioso e do sagrado, todo o espaço do outro mundo, todo o espaço do contra-mundo, no interior mesmo do espaço que lhe está reservado. Então, o corpo, em sua materialidade, em sua carne, seria como o produto de suas próprias fantasias. Depois de tudo, acaso o corpo de um dançarino não é justamente um corpo dilatado segundo todo um espaço que lhe é interior e exterior ao mesmo tempo? E também os drogados, e os possuídos; os possuídos, cujo corpo se torna um inferno; os estigmatizados, cujo corpo se torna sofrimento, redenção e salvação, paraíso sangrante.

Bobagem dizer, portanto, como fiz no início, que meu corpo nunca está em outro lugar, quer era um aqui irremediável e que se opunha a toda utopia.

Meu corpo, de fato, está sempre em outro lugar. Está ligado a todos os outros lugares do mundo, e, para dizer a verdade, está num outro lugar que é o além do mundo. É em referência ao corpo que as coisas estão dispostas, é em relação ao corpo que existe uma esquerda e uma direita, um atrás e um na frente, um próximo e um distante. O corpo está no centro do mundo, ali onde os caminhos e os espaços se cruzam, o corpo não está em nenhuma parte: o coração do mundo é esse pequeno núcleo utópico a partir do qual sonho, falo, me expresso, imagino, percebo as coisas em seu lugar e também as nego pelo poder indefinido das utopias que imagino. O meu corpo é como a Cidade de Deus, não tem lugar, mas é de lá que se irradiam todos os lugares possíveis, reais ou utópicos.

Depois de tudo, as crianças demoram muito tempo para descobrir que têm um corpo. Durante meses, durante mais de um ano, não têm mais que um corpo disperso, membros, cavidades, orifícios, e tudo isto não se organiza, tudo isto não se corporiza literalmente, senão na imagem do espelho. De uma maneira mais estranha ainda, os gregos de Homero não tinham uma palavra para designar a unidade do corpo. Por mais paradoxal que possa parecer, diante de Tróia, sob os muros defendidos por Hector e seus companheiros, não havia corpo, havia braços levantados, havia peitos valorosos, pernas ágeis, cascos brilhantes acima das cabeças: não havia um corpo. A palavra grega que significa corpo só aparece em Homero para designar o cadáver. É esse cadáver, por conseguinte, é o cadáver e é o espelho que nos ensinam (enfim, que ensinaram os gregos e que ensinam agora as crianças) q ue temos um corpo, que esse corpo tem uma forma, que essa forma tem um contorno, que nesse contorno há uma espessura, um peso, numa palavra, que o corpo ocupa um lugar. O espelho e o cadáver assinalam um espaço à experiência profunda e originariamente utópica do corpo; o espelho e o cadáver fazem calar e apaziguam e fecham sobre um fecho – que agora está para nós selado – essa grande raiva utópica que deteriora e volatiliza a cada instante o nosso corpo. É graças a eles, ao espelho e ao cadáver, que o nosso corpo não é pura e simples utopia. Ora, se se pensa que a imagem do espelho está alojada para nós em um espaço inacessível, e que jamais poderemos estar ali onde estará o nosso cadáver, se pensamos que o espelho e o cadáver estão eles mesmos em um invencível outro lugar, então se descobre que só utopias podem encerrar-se sobre elas mesmas e ocultar um instante a utopia profunda e soberana de nosso corpo.

Talvez seria preciso dizer também que fazer o amor é sentir seu corpo se fechar sobre si, é finalmente existir fora de toda utopia, com toda a sua densidade, entre as mãos do outro. Sob os dedos do outro que te percorrem, todas as partes invisíveis do teu corpo se põem a existir, contra os lábios do outro os teus se tornam sensíveis, diante de seus olhos semi-abertos teu rosto adquire uma certeza, há um olhar finalmente par ver tuas pálpebras fechadas. Também o amor, assim como o espelho e como a morte, acalma a utopia do teu corpo, a cala, a acalma, a fecha como numa caixa, a fecha e a sela. É por isso que é um parente tão próximo da ilusão do espelho e da ameaça da morte; e se, apesar dessas duas figuras perigosas que o rodeiam, se gosta tanto de fazer o amor é porque, no amor, o corpo está aqui.

saudades do futuro

2011-02-27T21:18:00.000-03:00

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(Mauro Castro)

Não sei se um dia vou chegar a ter saudade de quando sentava em minha sala, com meu notebook no colo, e postava em meu blog coletivo, conectado via wireless, usando o bom e velho windows XP, com um navegador Chrome em minha Internet de 5 megas de velocidade.

Quando, no futuro, esse dia 27 de fevereiro de 2011 for apenas um ponto qualquer no meu passado remoto, e meus sentidos todos embotados de tanta tecnologia já não respondam mais a estímulo algum, eu, sem a menor capacidade de me surpreender com mais nada, de me admirar com o que quer que seja, insensível e neurótico, talvez sinta uma ponta de saudade das coisas que tenho hoje. Mesmo que eu não saiba mais que o que estou sentindo chama-se saudade.

fazes-me bem

2011-02-24T12:49:00.001-03:00

(Ana Karina Bucciarelli)

Fazes-me bem quando escuto a tua voz dizendo-me "para mim", "meu" e outras palavras que usamos para nos referirmos às coisas que se nos pertencem. Só quem caminha no deserto, à mercê dos escorpiões, nu de pertencimento, sabe a importância de topar uma criança a pedir-nos desenhos de bichos.

Talvez os bichos que quisestes em teu planeta, não eram de verdade, mas os desenhos que fiz com a minha caneta de pouca tinta, serviram para validar o árido e quente chão que piso. Talvez com esses desenhos, querias abrandar os galopes aflitos dos meus corcéis selvagens, que mesmo ocultos à visão, fazem trepidar tudo que lhes circunda.

Ainda diante de tantos "talvez", em um momento eu soube, pela inflexão da tua voz, que mesmo não conhecendo o país das tuas palavras, tu querias me oferecer algo desse território. Querias mostrar-me o que te ia no peito, em contraponto aos estampidos que se podiam ouvir de longe explodindo dentro de mim. Além da voz, avançastes o corpo, deixando nu o encosto da cadeira, mais de uma vez. Mais de uma vez, correu-lhe sangue nas veias?

Essa coisa que me oferecestes foi para mim o teu ser "bio", de que te falei no início dos nossos encontros, quando eu, ainda tola tentava escapar ao cuidado, ao tratamento a que vagarosamente vens me submetendo. Naquele tempo esse cuidado não era para mim mais do que uma rede na qual tu querias que eu me jogasse sem reservas, como mosca distraída. As reservas eu ainda tenho. Não contigo, mas comigo mesma, e fostes tu que me mostrastes esse pedaço meu. Duro. Forjando o ferro na sua própria matéria. Já que me fizestes essa cortesia, mostra-me também como abrir os braços para receber o mundo, para acolher as agruras sem espantos, para me servir das delícias sem os vícios e para sobreviver às tristezas sem as desesperanças. Para saborear os amores sem os amargos desamores, e as consequentes perdas. Porque ainda sou muito pequena diante da grandeza da vida, e minhas pernas estão fracas, muito fracas ainda. Porque sou órfã do meu cão. Sobretudo, porque agora eu preciso de um amigo, embora saiba que isso tu nunca o serás.

E no refrão da minha canção, verto lágrimas que são unguentos para os dias ferozes. Penso que assim, expurgo os fantasmas que ficam a zumbir em meus ouvidos todas as noites. Fazes-me bem quando provocas-me na tentativa de libertar os meus cavalos bravios. Fazes-me bem mesmo quando me fazes chorar.

algumas pérolas de Catatau, de Paulo Leminski

2011-02-23T15:00:00.003-03:00

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(texto e compilação de Rodrigo Garcia Lopes)

Esses dias estive relendo, por conta de um texto que tive que escrever, o catautônico Catatau, de Paulo Leminski. Sem dúvida um dos livros mais doidos e vertiginosos da literatura brasileira, tour de force que demorou nove anos para ser escrito. Como definir o tal do Catatau, esta brincadeira séria de linguagem, este livro de alta voltagem paratática e anti-narrativa, que explora os limites e possibilidades da língua portuguesa e bagunça a fronteira entre os gêneros literários, entre sentido e não-sentido, alta cultura e cultura pop? Logo escrevo mais sobre o livro neste Estúdio. Seguem algumas pérolas resultantes da pescaria.

Esta é a capa da primeira edição, às próprias custas, de 1975:

ÔPS! ESTA é a verdadeira capa:

E estas duas são da Sulina (esgotada) e a mais recente, da Travessa dos Editores:

*Dentro de poucos instantes não vai acontecer nada, tomem cuidado.

*O problema com o mundo dito exterior, vulgo realidade objetiva, é que não faz distinção entre tanto e tanto faz.

*Toda pérola tem seu dia de ostracismo.

*Nunca fui aí. Joça posso com juçara, mas aposto que quem jaguara jagunço com bagunça de taquara eu jurara que não fosse tanajura na chula taba de Guardalajarra!

*O poliglota analfabeto, de tanto virar o mundo, ver as coisas e falar os papos, parou para pensar ao pé de uma montanha. Assaltaram-no dois pensamentos. Um na língua materna, outro em língua estrangeira. O primeiro fez a pergunta, o outro respondeu. Resultado: sou pai de minhas perguntas e filho de minhas respostas”.

*Nada como um ano dentro de um dia, nada como a eternidade num lugar.

*A pressa é a mãe do precipício.

*Se o Brasil fosse holandês, ninguém entenderia batavina.

*O pensar emite espetáculos.

*Falta pouco, e até este pouco está fazendo falta.

*Para dó, qualquer sol bemol é quinta diminuta.

*A bom entendedor, em meados de palavra, estamos entendidos.

*Bizarros tempos estes em que uma fábrica pouco maior que uma caixinha de música faz todo o ofício do entendimento humano!

*Dia virá em que se ponham altares a um deus-máquina, — Deus, a máquina de uma só peça.

*Como era mesmo o nome daquele rio de quem diziam horrores da amnésia que dava na hora da senha, bebiba sua água? Não brinca...Mesmo? Que bom, mamãe, olha, estou órfão! Quem vai embora, não embolora.

*Tudo feito, nada dito; estamos feitos.

*Tão mal falado que quando a fama chegava já estava difamado.

*Não interpresto meus monstros por nenhum ouro deste mundo.

*Não é possível dizer essa frase com essas mesmas palavras.

*Quando se come é que se vê como a natureza foi sábia em colocar o boi no prato e o homem na cadeira.

*Ocaso do sol do meu pensar.

*Dou teu caminho, um pedaço de mal tamanho.

*Quem reza fala palavras que desconhece para um parceiro que nunca viu a fim de resolver um problema mal equacionado.

*Depois de um caminho que não era para se demorar, o peso do deserto do mar.

*Criarem o mundo abriu inaudito precedente de incalculáveis conseqüências efetivas.

*Livro, já estiveste dentro de um sonho e te fiz para despertar porque o sol é melhor que o sonho! Desconfio da dúvida, incorro numa certeza: zombo de esquecimento.

*Alma, entra dentro de ti mesma, o alvo não passa de um espelho.

*O gorila olha o espelho e vê Descartes, Cartesius recua o gorila, e pensa, desgoralizando-se rapidamente.

*Quem fala? Muitas vozes falam dentro da minha cabeça mas a voz, só minha.

*Outra vida, que esta não está dando para o gasto.

arbóreo

2011-02-22T14:45:00.000-03:00

(Frederico Almada)

Nos penso, quando plenos, como árvores.
Braços abertos, mil braços embaraçados,
grávidos mesmo de frutos e folhas.
Plenos sem máscaras, só casca
totalmente livres e enraizados,
ancorados...
Árvores que cantam todas tardes
e manhãs. Cantamos plenos
como pássaros serenos de árvores
que somos, evocando sentidos
de quem nos come o fruto
e sob nossa sombra vem
se abrigar.

templo

2011-02-22T00:09:00.001-03:00

(Chico César)

Composição: Chico César - Milton De Biase - Tata Fernandes

Se você olha pra mim
Se me dá atenção
Eu me derreto suave
Neve no vulcão

Se você toca em mim
Alaúde emoção
Eu me desmancho suave
Nuvem no avião

Himalaia himeneu
Esse homem nu sou eu
Olhos de contemplação

Inca maia pigmeu
Minha tribo me perdeu
Quando entrei no templo da paixão

cátia ou algo assim

2011-02-21T15:00:00.000-03:00

(Paulo Scott)

Quando tinha doze, medindo metro e oitenta prematuros, costumava ser literalmente arrastado pela minha prima Andréa pras reuniões dançantes do Partenon Tênis Clube (que não tinha uma quadra de tênis sequer), e nas matinês de domingo, tímido até não poder mais, pagava de sparing pras amigas dela, todas altas, mais velhas do que eu, loucas pra dançar as músicas lentas, que naquele final da década de setenta ocupavam metade do set list das festas da meninada. Dentre as amigas, havia uma especial: Cátia ou algo assim. Ela fazia aulas de balé e não dançava com ninguém, não dava intimidade. Como eu era o cara da família, confiável, inofensivo, apesar do tamanho, quando tocava “Baby come back”, sua música preferida (um hit da época e, por isso, rodava no mínimo três vezes por matinê), ela me buscava onde quer que eu estivesse e dançávamos. A proximidade ela escolhia, porém sempre no final da música colávamos os rostos. Cátia ou algo assim, a mais gata das amigas da minha prima Andréa, me ensinou a dançar e a ter um tipo especial de paciência, a tensão dos braços, o equilíbrio que, pros desavisados, parece acontecer só nos pés, mas, sobretudo, a aproveitar os momentos bons, sem sonhar além, sem fantasiar com o que, a princípio (parcos doze anos), eu jamais poderia ter.

ouça o hit...

yo no sé nada

2011-02-18T23:59:00.001-02:00

(Oliverio Girondo)

*

2011-02-15T00:21:00.000-02:00

(Ston Figueiredo)

Nos últimos meses andei cortando coisas e pessoas de minha vida. Estou bem melhor assim. Se perguntado sobre o motivo, a única resposta sincera seria: “Foi a tesoura do desejo. Desejo mesmo de mudar”.

*

2011-02-10T16:33:00.002-02:00

(Paulo Leminski)

en la lucha de classes
todas las armas son buenas
piedras
noches
poemas

*

2011-02-09T21:35:00.000-02:00

(Olga Orozco)

‎Apenas se minha pele é apta para vestir a esfinge desmesurada que me habita. E que feroz fissura entre minha língua e qualquer labirinto da linguagem! Igualmente eu te celebro em tua desproporção e em tua desordem incrível existência.

*

2011-02-09T03:22:00.003-02:00

(Lawrence Ferlinghetti)

Estou esperando meu caso se definir

e estou esperando

por um renascimento do espanto

e estou esperando alguém

que realmente descubra a América

e chore

e estou esperando

pela descoberta

de uma nova fronteira simbólica a oeste

e estou esperando

que a Águia Americana

realmente abra suas asas

feche-as e voe direito

e estou esperando

que a Idade da Angústia

caia morta

e estou esperando

pela guerra que vai fazer

do mundo um lugar mais seguro

para a anarquia

e estou esperando

pela falência final

de todos os governos

assim como sempre esperando

o renascimento do espanto

Estou esperando pela Segunda Vinda

e estou esperando

um renascimento religioso

que assole o estado de Arizona

e estou esperando

as Vinhas da Ira serem estocadas

e estou esperando

que provem

que Deus é realmente Americano

e estou esperando

ver Deus na TV

retransmitido até os altares das igrejas

se pelo menos eles soubessem achar

o canal certo

para ligar

e estou esperando

a Santa Ceia ser servida de novo

com algum tempero que despertasse o apetite

e estou sempre esperando

um renascimento do espanto

Estou esperando que chamem meu número

e estou esperando

que o Exército da Salvação assuma o comando

e estou esperando

que os mansos sejam bem-aventurados

e herdem a terra

livres de impostos

e estou esperando

que as florestas e os animais

reclamem a terra como sua

e estou esperando

que apareça um jeito

de destruir todos os nacionalismos

sem matar ninguém

e estou esperando

que os pardais e planetas caiam como chuva

e estou esperando

que os amantes e os sofredores

possam se deitar de novo juntos

num novo renascimento do espanto

Estou esperando que a Grande Fronteira

seja cruzada

e estou esperando ansioso

pela descoberta do segredo da vida eterna

por um principiante obscuro

e estou esperando

que as tempestades da vida

cheguem ao fim

e estou esperando

levantar as velas em direção à felicidade

e estou esperando

por um Myflower reconstruído

para atingir os Estados Unidos

com seu roteiro de cinema e direitos de TV

pagos adiantados aos nativos

e estou esperando

que a música perdida toque de novo

no Continente Perdido

num novo renascimento do espanto

Estou esperando o dia

que todas as coisas torne claras

e estou esperando o castigo

por tudo que os Estados Unidos fizeram

a Tom Sawyer

e estou esperando

que o Garoto Americano

tire as roupas da Beleza

e monte em cima dela

e estou esperando

que Alice no País das Maravilhas

retransmita a mim

seu sonho total de inocência

e estou esperando

que o cavaleiro Roland chegue

até a final torre mais escura

e estou esperando

que Vênus ganhe novos braços vivos

numa conferência final de desarmamento

num novo renascimento do espanto

Estou esperando

receber alguns avisos

de imortalidade

ao lembrar minha primeira infância

e estou esperando

que as manhãs verdes voltem

campos verdes de juventude venham de novo

e estou esperando

que uns impulsos de arte espontânea

sacudam minha máquina de escrever

e estou esperando escrever

o grande poema indelével

e estou esperando

o último puro e longo ímpeto

e estou para sempre esperando

que os amantes fugitivos na Urna Grega

se encontrem no final

e se abracem

e estou esperando

sem parar e para sempre

um renascimento do espanto

* em A Coney Island of the Mind - 1958,
tradução de Paulo Leminski.

inato

2011-02-08T14:21:00.001-02:00

(Rubens Guilherme Pesenti)

o sol queima
quem só

seus olhos
líquidos
me m olham

sobre meus olhos
(adorno)
sua forma
seu contorno

fruimos
desfrutamos
a calda corrente
entre coxas
entre folhas
comestível
grossa e quente

germina a terra
seca dura
gestante
desejável
em profunda
rasura

na lisura
que levanta
agora somos
obra
em nós
tudo farta
em nós
tudo sobra
em nós
tudo sol
em nós
tudo sombra

cupido

2011-02-03T02:42:00.002-02:00

(Guru Martins)

minha escrita é reta como seta
que aponta fálica tipo faca
para o alvo de tua alva alma
onde almejo o beijo fatal
alvejarei a uva e a cereja
que se aninham ali na linha
equidistante entre o antes e o durante
na rota do teu agora
me agrada esse cortejo
sei que ele te excita
isso facilita e melhora a precisão da mira
por onde miro e cobiço tua amora
atesto que meu texto te seduz
esta é minha intenção
porque senão onde residiria
qualquer outra função à poesia?

o poeta é um chacal que pelo verso se traveste de cordeiro

e acredita piamente que o seja mas se trai em cada frase

que não é mais que uma espreita na espera do avanço

no intento do abate sem embate traiçoeiro e fatal

é algo rígido?

2011-02-03T02:27:00.004-02:00

(Carito Cavalcanti)

- É algo rígido?
- Não! É hígido!
- São pavios?
- Atavios, navios!
- Está no início?
- Está no fenício.
- Então são apenas rimas?
- São rumas…

Não é apenas mobília de palavras ou diálogo surreal ou um ah! roubo de criação (algumas dessas palavras pesquei num poema) – são caminhos, possibilidades de expansão, poesia em construção o tempo todo!

bom dia São Paulo

2011-01-30T15:10:00.008-02:00

(Joelho de Porco)

Bom dia São Paulo estou aqui
Tentando esquecer o que eu nunca aprendi
No ar tão cansado de quem desvairou de vez
Bom dia São Paulo
Bom dia São Paulo estou aqui agora sim
A tua garoa mora aqui dentro de mim
As luzes no asfalto aqui brilham sempre assim
Bom Dia São Paulo

Meu coração e você são um novelo de lã
São viadutos vazios
São 3 horas da manhã

E São Paulo hoje eu vi
Eu estou aceitando o que eu nunca admiti
Nem eu nem São Paulo podemos parar
Bom dia São Paulo um dia eu vou saber
Quem foi que te obrigou a crescer
E aqui em São Paulo um dia eu hei de ver
Por entre a chuva o sol a nascer

Bom dia São Paulo
Estou aqui

ouça com o Joelho de Porco:

cem dúvidas

2011-01-26T01:43:00.001-02:00

(Flávio Brito Marques)

Não quero ser o dono da minha história,
Dispenso a função de ser o escritor.

Se for espetáculo, que seja em corres.
Para estar na coxia ou sentado na platéia ser ator.

Quero um drama-comédia, quase tragédia
Onde todas as minhas verdades são rumores

Serei pela vida como um papel em branco.
Em vez de empunhar a caneta,
Ter o privilégio de ser apenas letra.

Para ser enunciado, poema inacabado. Um conto.
Cantiga de ninar, roteiro adaptado.
Filme que não ficou pronto.

De um todo, que eu seja em parte, o necessário.
Para tornar-me qualquer coisa, onde caiba o mundo.
Ser herói, bêbado, palhaço, nobre senhor. O vagabundo.

Dentro de um relicário, a invenção de uma criança.
Espaço imaginário, contraditório e delírio. O mais profundo

the falling

2011-01-20T19:36:00.005-02:00

Música: "To build a Home" by Patrick Watson

tudo, eventualmente
se torna uma lembrança

você está olhando...
mas você realmente
está vendo?

uma casa
nem sempre é
um lar...

quando a vida se torna insana
simplesmente se deixe flutuar

toda a aparente escuridão no final do túnel
eventualmente termina...

certo?

(os versos são de autor desconhecido, originalmente postado no youtube: http://www.youtube.com/watch?v=L_iO2DxTkVE)

quando a prisão liberta

2011-01-18T23:42:00.002-02:00

Na prisão de Santa Martha Acatitla, 1.900 mulheres são submetidas à violência disciplinar. Contudo, uma oficina de texto revelou que o ambiente proporciona a certas detentas a oportunidade de aprender mais sobre sua identidade, compreender sua história de vida e, em certa medida, se emancipar

por Cathy Fourez, in Le Monde Diplomatique Brasil

O centro de readaptação social para mulheres de Santa Martha Acatitla, inaugurado em 29 de março de 2004, está localizado no bairro homônimo próximo à Iztapalapa – a região periférica mais pobre e violenta da Cidade do México. A instituição possui infraestrutura para cerca de 1.600 pessoas e funciona tanto como prisão temporária quanto como centro de detenção. Atualmente, abriga 1.900 mulheres.
O edifício foi construído em forma octogonal e é inspirado no projeto do panóptico descrito pelo filósofo utilitarista Jeremy Bentham em 1791. Com a preocupação de maximizar as vantagens e minimizar os custos, Bentham propunha um tipo de arquitetura que possibilitava a vigilância permanente do edifício a partir de uma torre central. Dessa forma, Santa Martha Acatitla possui em sua circunferência corredores em espiral, com paredes vazadas. As prisioneiras são submetidas a uma pressão visual regular e ininterrupta, apesar de não saberem ao certo se estão sendo vigiadas, por não enxergarem o interior da torre. A proposta da construção é justamente gerar essa tensão constante de estar sendo observado. O “sistema de espionagem” também mantém cada detenta sob o olhar das outras e o observador pode se manter “anônimo”. A consequência desse tipo de estrutura é a formação de um território disciplinar, aquilo que Michel Foucault chamou de “o ponto de aplicação de uma sanção1”.
Percorrer qualquer trajeto nesse edifício é, necessariamente, enfrentar uma cartografia do idêntico. Os corredores oferecem uma amplitude enganosa em função das aberturas verticais que atravessam os paredões de concreto e pelas quais é possível distinguir as celas, as modestas quadras de basquete e os pátios circulares. Os corredores, que se prolongam em uma sequência de curvas e zigue-zagues, obrigam o passante a diminuir a velocidade, suscitam a vertigem e afetam todas as formas de deslocamento como se fossem um narcótico. Um mecanismo ortopédico rígido uniformiza a motricidade das prisioneiras e inibe temperamentos intempestivos e impulsivos.
É por essas artérias que correm as vozes aprisionadas. O tom deve ser fortemente dosado para que os sons ganhem corpo, para que tenham fôlego; pois mesmo a solidão, que inevitavelmente impregna esses ambientes, é forjada pelo silêncio loquaz, febril, turbulento. Uma voz coletiva circula pelos meandros do edifício, fragmentada em gradações dessincronizadas e em mutação permanente: ora aparece como música que se propaga a partir dos dois pátios interiores e impõe a cadência dos grupos de “amazonas” que dançam ao ritmo de cumbia ou hip-hop; ora como alaridos, gargalhadas e protestos em meio a partidas de basquete; ora como gritos estridentes, mergulhados na promiscuidade e aos quais ninguém responde, mas que são compreendidos por aquelas que possuem uma única força, a do grito; ora como o burburinho das crianças que cochicham2; ou como os pés das cadeiras que se arrastam pelo piso das salas onde são realizadas as oficinas; é o estrondo ensurdecedor da voz das prisioneiras que, confinadas nos impasses das escadarias que levam à prisão masculina, rememoram ou desafinam notícias da família, palavras de amor, insultos, comentários picantes, discursos provocadores, acordos misteriosos de todo tipo com alguém que está do lado de fora dos muros ou com algum corpo masculino distante do qual sentem saudade. Rumor de multidão, barulho de objetos quebrados, conjunções inesperadas de alegria, gemidos: esses sons circulam e ressoam o tempo todo, criando naquele espaço enclausurado uma abertura auditiva infinita, insaciável.
A essa vibração permanente junta-se uma profusão arborescente de cheiros particulares. A prisão de Santa Martha exala um alento higienizado carregado de água sanitária, mas também um sabor metálico cortado por golfadas fétidas de privadas entupidas, fluxos de transpiração que pairam nos corredores – em suma, paira no ar uma massa consistente que perturba os sentidos e se impregna na roupa. A essas exalações, somam-se diversos cheiros de pequenas delícias culinárias elaboradas com o dinheiro ganho na prisão ou trazido pelos mais próximos. Desses sopros de vidas aprisionadas, transbordam perfumes de tortillas, sopas picantes, arroz com açafrão, pedaços de carne com molhos e temperos que remetem à atmosfera de lares populares ou às comidas vendidas por ambulantes que povoam as ruas tentaculares do centro histórico da Cidade do México. Essa vitalidade olfativa atenua a pobreza das refeições da prisão, arrochadas pelo rendimento, pela economia no orçamento e pela falta de tempo.
Outro sentido se destaca: o tato. Nesse ambiente, as partes do corpo sentem apenas um deserto tátil que altera profundamente a existência física e moral, contornado por inúmeras detentas com tentativas de recuperar a sensibilidade do toque, principalmente da sensação sexual. Alguns olhares, em vez de observar, sondam, apalpam, acariciam, desnudam; são olhos que exploram com a mesma mobilidade de um dedo e se projetam lascivamente sobre os homens que intervêm no centro para acalmar manifestações e alvoroços. Algumas, cuja vida conjugal se desmantelou, voltam-se para relações lesbianas – inicialmente passageiras, mas que, às vezes, se afirmam e consolidam com o tempo. Outras, até então reprimidas – conscientes ou não –, libertam-se da própria censura entre as paredes unissexuais do centro e, ao mesmo tempo, da normatividade heterossexual que rege a sociedade, aquela “fora dos muros da prisão”.
A maior parte dessas mulheres é oriunda da capital federal ou do Estado do México e vivem abaixo da linha da pobreza. A metade cursou apenas a escola primária, 20% são analfabetas e poucas terminaram o ensino médio ou possuem diploma universitário.3Cada história de vida é única, mas há certa monotonia na trajetória das mais pobres; as biografias que povoam a prisão de Santa Martha certamente não atravessaram as mesmas adversidades, mas os relatos traçam uma herança comum. Antes de serem detidas, muitas eram donas de casa; outras realizavam trabalhos mecânicos em usinas, e um número considerável subsistia graças à prostituição. De acordo com um relatório sobre fatores criminológicos realizado pelo advogado José Luis Castro González, responsável pelo ateliê de carpintaria da penitenciária, 86% das detentas foram agredidas fisicamente na infância. Dessas 86%, 55% sofreram estupros e abusos sexuais pelos pais ou outro membro da família, 54% foram retiradas à força da casa dos pais ou fugiram e 70% já sofreram violência doméstica por parte do cônjuge.
De cabelos ondulados e rebeldes, bochechas rechonchudas, cadeiras generosas e andar manso, Isela, uma jovem de uns 20 anos, chega coquete e falante à oficina de escritura. Quando foi presa, seu corpo estava dilacerado, minado pela droga, pelo álcool e marcado pelo comércio sexual. Isela nasceu, viveu e foi detida na rua. Mas não em qualquer rua: na mais sórdida, precária, naquela em que se respira cotidianamente um progressivo e irremediável suicídio, naquela onde se chega ao mais baixo, onde não há escolha. A chegada de Isela ao mundo já foi uma execução; sua existência, uma vida sem lugar, uma coleção de derrotas e privações. Fora, ela passou a vida num buraco de desordens e escândalos sem porta de saída. Ao falar um pouco em uma oficina de texto sobre diário íntimo, deixou escapar algumas palavras sobre seu corpo marcado e acrescentou: “Não era eu a violenta, e sim a vida4”.

Uma nova família

O tom da voz de Isela, ardente e radiante, carrega os graves traumas de quem foi concebida em meio à destruição e autoconstruída cometendo atentados contínuos. É no cumprimento da pena por suas infrações que Isela tenta compreender e superar os obstáculos de um corpo, para ela, ainda em construção; é na prisão, na reclusão espacial, que ela transforma seus escombros em material de reconstrução. Isela sofre com a privação da liberdade e o isolamento, mas sua família, a primeira de sua vida, ela conheceu na prisão. Ao falar sobre sua cela em uma das oficinas, explicou: “Antes, meu coração era meu único lar; agora, ainda tenho essa casa no peito, e estou compartilhando-a com vocês. Mas hoje sei que tenho uma verdadeira casa. Adoraria mostrá-la a vocês!”. Isela começou a fabricar sua nova “casa” ao conceber seu corpo inteiro como um abrigo e o ambiente carcerário como um lugar de apoio.
Ethel, com um pulôver de cor azul intenso jogado sobre os ombros, óculos escuros colocados na cabeça para prender os cabelos curtos, densos e ondulados, declara: “Tenho três filhos que adoro perdidamente; mas é aqui, nessa reclusão que a cada dia me deserda da vida de mãe, que ganhei autonomia gestual, que pude expressar e assumir, pela primeira vez, minha verdadeira orientação sexual. Aqui, entre as mulheres, meu lesbianismo reprimido me libertou dos olhares persecutórios da rua e dos mais próximos”. Outra mulher explica: “Não sou lésbica, mas gosto que uma das minhas companheiras de cela me toque, se interesse por mim, me beije, me acompanhe, me abrace e diga palavras de amor”.
No térreo, há uma espécie de refeitório no qual mães de família vendem pratos elaborados com muita engenhosidade – pois os ingredientes básicos são sempre os mesmos (farinha de milho e feijão vermelho) – e que fazem concorrência à comida de rancho5servida às detentas. Rodeadas de crianças nascidas na prisão, elas recriam o ambiente dos tianguis. Essa palavra de origem náhuatl designa os grandes mercados coloridos que alegram não só os bairros mais populares da Cidade do México, mas também de todo o país. Em Santa Martha Acatitla, as crianças são sagradas; o mesmo vale para as mães, ainda que algumas se refugiem nas zonas de atividades administrativas por serem pouco aceitas em certos espaços da prisão dominados por outros tipos de detentas pouco tolerantes aos choros e às agitações infantis. Pobre daquele que ousar ofender uma mulher grávida, faltar com respeito a um corpo maternal, maltratar as crianças! Essas mães são vistas como modelo para as prisioneiras, que buscam nos trabalhos domésticos dessas mulheres a presença de suas famílias ausentes e, sobretudo, o carinho maternal do qual são privadas. Não é raro encontrar, entre as detentas, relações recriadas de mãe, filha, neta, cunhada, para substituir os hábitos familiares de quando estavam fora da prisão. Em meio a essa solidariedade, vagam também pelos corredores expressões graves, perfuradas, ansiosas, temerosas, abandonadas ao ritmo confuso de suas errâncias. São corpos que murmuram palavras escamoteadas, embebidas em drogas e tormentos indecifráveis; produzem um burburinho de palavras declamadas por silhuetas que se reduzem a esboços de si mesmas. Essas mulheres não interpelam mais e perdem o olhar dos “vivos”; nesse lugar onde corpos se cruzam e se recruzam sem parar, onde muitas sucumbem à solidão, a presença desses espectros começa a passar despercebida.

Corrupção policial e outras tragédias

Margarita não é velha, mas está envelhecendo e, sem dúvida, envelhecerá na prisão. Foi condenada por homicídio doloso. A infração: estar no lugar errado no momento errado. Todos os dias, ela instalava uma pequena cozinha móvel em uma rua movimentada; ao lado de galões de água e recipientes cheios de bolas de queijo fresco de Oaxaca, de recheio de huitlacoches e chiles jalapeños, ela acendia o braseiro sobre o qual o comal dourava as quesadillas6que ela vendia até o fim da tarde. O bairro já havia se habituado à presença dessa mulher que levava uma vida humilde, digna e corajosa. Na calçada onde Margarita amassava a nixtamal7, começou uma briga e logo a confusão se instalou. Um homem foi assassinado brutalmente a punhaladas, sem dúvida vítima de um acerto de contas entre grupos rivais. Quando a polícia chegou ao local do crime, Margarita não havia deixado seu posto. No início, foi considerada a principal testemunha; logo, suspeita do crime e, finalmente, condenada por assassinato. Não se sabe os detalhes de sua educação, mas Margarita é analfabeta e assinou, com uma confiança cega, todos os documentos que lhe foram apresentados.
Sabe-se que a polícia mexicana, gangrenada por uma formação deficiente, salários miseráveis e comprada pela indústria do crime, é uma das mais corrompidas do mundo. Margarita confiou sua sorte a um aparelho policial e judiciário que não atua com ela, e sim contra ela. Essa mulher é um fruto amargo de um duplo abandono: o desinteresse da justiça pelo povo e a capitulação da “sociedade civil”, que matou (por medo? Descuido? Indiferença?) aquele que ela viu no momento da confusão. Margarita já pediu algumas vezes a revisão de seu processo, mas até agora as tentativas foram em vão.
A aura de chumbo que paira sobre o ateliê de carpintaria indica chuva próxima. Nas estantes, se amontoam potes de tinta, pedaços de tábua, frisos, papéis de parede usados, molduras quebradas, massa de modelar, pedaços de móveis, escovas, latas de conserva enferrujadas que servem como porta-lápis. A riquíssima Sandra Ávila Beltrán, nativa de Sinaloa, acusada pelo governo de ser uma das figuras centrais do tráfico de drogas no México, dorme na prisão desde setembro de 2007. A calça marrom bufante e a blusa creme com paetês harmonizam com as unhas pintadas e com o penteado dos cabelos castanhos cortados em ‘V’. Essa mulher que viu milhões de dólares, usou as marcas parisienses mais chiques e frequentou – de longe e de perto – os barões dos cartéis mais poderosos do país, conversa com um dos integrantes do ateliê sobre medidas para um espelho. Essa mulher tão desejada, adulada e rodeada de pessoas em seu passado recente, agora está sozinha e busca, nesse vidro encomendado, a imagem de outrora.
Para boa parte dessas mulheres, pensar no “lá fora” é, antes de tudo, lutar contra o esquecimento. Nesse lugar descartado do mundo, os reflexos de si mesmas e seu olhares são associados a paredes da cor de sepulturas, dentro das quais é difícil conciliar o sono sempre acossado por gritos de depressão, discussões entre detentas e assobios de repressão das guardas. Difícil precipitar-se em direção ao exterior, difícil acreditar que as paliçadas fazem algum sentido quando se tem 20 anos e a sentença condena a uma reclusão na mesma medida da própria idade, quando a família e os amigos definitivamente a “enterraram”. Inúmeras são as que se refugiam dessa “morte” na religião e se convertem às doutrinas evangélicas, dos Mórmons e das Testemunhas de Jeová, que invadem sem trégua as prisões.
Para algumas mulheres, quando a pena termina, a liberdade se revela um trabalho de coveiro; significa estar sozinha, abandonada à própria sorte, à instabilidade da rua, ao desemprego e à rejeição da família. Fora do centro, depois de um exílio forçado de muitos anos e até décadas, muitas vezes precisam enfrentar um mundo externo que elas não reconhecem, que não as reconhece, ou que as recebe como uma carta marcada: a de ex-presidiária. Assim, muitas vezes retomam o caminho do centro de detenção. Das 42 mulheres libertadas em dezembro de 2008, 18 estavam de volta no fim de janeiro de 2009.

Cathy Fourez

é professora associada da Universidade de Lille 3 (Faculdade de Ciências Humanas e Sociais).

1 Michel Foucault, Surveiller et punir, Gallimard, Paris, 1975. Edição brasileira: Michel Foucault, Vigiar e punir, Editora Vozes.

2 Certas mulheres dão à luz na prisão e podem ficar com as crianças até a idade de 5 anos e 11 meses.

3 Questionário realizado por José Luis Castro González e divulgado pelo professor de colagem do Centro Femenil de Readaptación Social Santa Martha Acatitla, Luis Manuel Serrano Díaz, em duas entrevistas realizadas em agosto de 2009, no México.

4 As palavras das detentas, transcritas aqui, foram formuladas nas oficinas de escritura que aconteceram no Reclusorio Femenil de Santa Martha Acatitla, em julho de 2009.

5 Nome dado pelas detentas às refeições servidas na prisão.

6 Respectivamente: cogumelo cinza comestível que se desenvolve nas espigas de milho, pimentas mexicanas, panela tradicional para assar as tortillas, e bolinho de milho recheado de queijo.

7 Massa à base de milho.

o espelho mágico do Facebook

2011-01-14T01:10:00.004-02:00

O Facebook reflete a nossa época, egoísta e publicitária, preocupada com o marketing pessoal. Ele promove a experiência de estar em constante representação face a nossos amigos. E quanto mais a projeção eletrônica reflete a nossa personalidade, ou o nosso desejo, mais nos deixamos embriagar pelo seu reflexo

por Philippe Rivière, in Le Monde Diplomatique Brasil

Há alguns dias, o Facebook me pediu para trocar de nome. Não porque eu tivesse escolhido um apelido obsceno, que fizesse apologia ao ódio, ou que usurpasse o “nick” do todo poderoso Mark Zuckerberg (chefe, fundador e principal acionista do Facebook), ou até mesmo porque estivesse usando um nome vagamente parecido com o de uma marca registrada. Tudo que fiz foi inventar um sobrenome composto de belos caracteres em Braille. Os engenheiros do site californiano decidiram, de repente, que isso não era mais tipograficamente correto.

Na inscrição, o site havia pedido meu sobrenome verdadeiro; em seguida, tinha confirmado a minha existência por meio de um código secreto enviado ao meu telefone. Eles tinham também insistido para que eu lhes desse a senha do meu endereço de e-mail para recuperar meu catálogo de endereços e, assim, facilitar a identificação dos meus contatos – meus “amigos” na terminologia do site.

Policiado permanentemente por algoritmos, seguindo regras de utilização que ninguém lê, a página azul do Facebook oferece um casulo aconchegante a seus membros, que podem se conectar a ele para conversar sem se verem invadidos por mensagens de desconhecidos e por parasitas que lhes prometem a Lua. As inserções de publicidade são relativamente discretas, e é possível, por um tempo interminável, ficar vendo as fotos de amigos, se divertir ou se indignar com as mesmas informações compartilhadas por eles, jogar os mesmos jogos, seguir o que há de novo em suas vidas, tanto os acontecimentos mais triviais quanto os mais felizes.

As interações são sempre positivas: é possível, ao clicar sobre um ícone qualquer, “curtir” alguma coisa, mas não detestar; um aviso aparece quando a gente ganha um amigo, mas não quando ele nos deixa. Vários controles protegem o usuário: assim, o viajante que se conecta de um lugar inabitual, se vê submetido a um interrogatório (lúdico) à base de fotos, a fim de provar sua identidade.

Tudo isso não acontece sem arbitrariedades. Páginas sensíveis – como aquela do grupo de apoio ao soldado Bradley Manning, acusado de ter transmitido informações secretas sobre a guerra do Iraque ao site Wikileaks – são por vezes suspensas, e restabelecidas alguns dias depois sem mais explicações. Para eliminar os spams, os membros do Facebook são incentivados a denunciar com um clique as mensagens ofensivas, e o site então suspende a conta dos usuários suspeitos. Uma brecha no sistema, à qual ativistas de todo tipo acabam apelando, organizando por esse método a desconexão de seus adversários políticos. O Facebook proíbe seus membros de publicar links para sites perigosos (que tentariam, por exemplo, instalar vírus ou roubar dados bancários); mas esse Big Brother bondoso, às vezes, cede à tentação da censura e bloqueia links para sites de compartilhamento de arquivos ou de manifestações artísticas e políticas – como o seppukkoo.com, que permite aos internautas apagar suas informações e sair do Facebook.

Essa sábia mistura de vida privada e voyeurismo, esse regime açucarado de transgressões moderadas e liberdade vigiada constituiu a receita vencedora de Zuckerberg. Graças a ela, o comandante da rede social conseguiu o grande feito de reunir 500 milhões de inscritos, dos quais 50% se conectam ao site todos os dias, num total de 700 bilhões de minutos a cada mês. E 200 milhões de pessoas consultam a página por telefone celular. Começando do nada – ou quase, já que a prestigiosa Universidade Harvard não foi irrelevante no seu início fulgurante, em fevereiro de 2004 –, o Facebook é agora, com apenas 1.700 funcionários, o maior site do planeta.

Ao permitir que cada um cuide da sua marca pessoal, o Facebook é o espelho mágico da nossa época, egoísta e publicitária. A experiência Facebook é para cada um o sentimento de estar em constante representação face a 130 pessoas (número médio de amigos de um membro da rede social) aplaudindo cada gesto e cada boa palavra. Quanto mais a projeção eletrônica de nosso ser reflete a verdade de nossa personalidade – ou de nosso desejo –, mais nos deixamos embriagar pelo seu reflexo.

Esse sentimento conduz cada um a alimentar sua página, às vezes, de maneira compulsiva, publicando seus gostos, endereço, local em tempo real por meio de diversas técnicas de geolocalização, ou a crônica de seus conflitos amorosos. A empreitada deixa estupefatos todos os organismos de defesa da vida privada, de todo modo superados, frente à sua própria aceitação por meio do crescimento exponencial das tecnologias.

Excessivamente positivo

Mas o Facebook não pretende parar por aí: começando em um site restrito, ele busca agora se estender ao conjunto da internet. Introduzido em abril de 2010, o botão “curti” é uma funcionalidade de aparência trivial que cada webmaster pode integrar em seu próprio site para facilitar o “buzz”; graças a esse engenhoso sistema, já instalado em um milhão de sites, o Facebook afirma poder monitorar por nome as visitas feitas nas telas de 150 milhões de pessoas todos os meses, refinando, assim, a construção de seus perfis. Para melhor servir (e identificar) o internauta, o Facebook também acaba de lançar uma caixa de correio eletrônico que agrupa e-mail, SMS e conversas virtuais instantâneas – apontando para uma concorrência frontal com o Google, o outro ponto de controle gigante da internet.

O Facebook garante que apenas os nossos amigos têm acesso a essa massa de textos e imagens que flui continuamente nessas bases de dados. Denunciado, em novembro de 2010, por uma investigação do Wall Street Journal que revelou que alguns dos maiores operadores dos jogos no Facebook escondiam dados de identificação pessoal dos jogadores e de seus amigos, o grupo decretou “tolerância zero” às empresas intermediárias de bases de dados e afirmou que o Facebook “nunca vendeu nem venderá informações de usuários”. (Não se fala, claro, da “Patriot Act” [Lei Patriótica], que permite às autoridades americanas ter acesso a informações pessoais hospedadas nos Estados Unidos.)

Em 1993, um memorável desenho de Peter Steiner, publicado no The New York Times, explicava que “na internet, ninguém sabe que você é um cão”. Em 2010, o anonimato está prestes a ser abolido. “Com 14 fotos suas, nós temos capacidade de identificá-lo. Você acha que não há 14 fotos suas na internet? Tem as fotos do Facebook”, lembra o presidente do Google, Eric Schmidt, na Conferência Technomy, em 4 de agosto de 2010. Um estado dos fatos não somente irrevogável, mas, a seus olhos, necessário: “Em um mundo de ameaças assimétricas, o verdadeiro anonimato é perigoso. (...) É preciso um sistema confiável de verificação de identidade – e o melhor exemplo, hoje, de tal serviço é o Facebook. (...) Os governos vão acabar exigindo isso”.

Se ainda sobra a possibilidade de trapacear, isso será, no futuro, cada vez mais difícil. Os arquitetos mais poderosos do mundo online e os dirigentes políticos são destinados a “civilizar” uma internet livre e sempre vista como zona de não direitos. Se eles conseguirem domesticá-la, dar sua identidade real será o preço a pagar para participar dela com plenos direitos. A tela servia até aqui como uma imagem para designar um sistema descentralizado de rede de informações interconectadas. Ninguém imaginava que uma aranha se debatendo acabaria se instalando em seu centro e observava, assim, o comportamento de todos os internautas.

flor de ir embora

2011-01-11T03:38:00.004-02:00

(Fátima Guedes)

Flor de ir embora
É uma flor que se alimenta
Do que a gente chora
Rompe a terra, decidida,
Flor do meu desejo
De correr o mundo afora
Flor de sentimento
Amadurecendo, aos poucos,
A minha partida
Quando a flor abrir inteira
Muda a minha vida
Esperei o tempo certo
E lá vou eu, e lá vou eu
Flor de ir embora, eu vou
E agora esse mundo é meu...

ouça com Maria Bethania:

*

2011-01-10T23:43:00.000-02:00

(Emily Dickinson - 1830 / 1886)

Para fazer uma campina
basta um só trevo e uma abelha.
Trevo, abelha e fantasia.
Ou apenas fantasia
Faltando a abelha.

tradução de Idelma Ribeiro de Faria

la cebolla

2011-01-07T03:20:00.002-02:00

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(Rafael Courtoisie)

La poesía es un objeto que no se puede tocar, un cuerpo invisible dentro de otro cuerpo invisible dentro de otro cuerpo invisible dentro de otro cuerpo invisible dentro de otro cuerpo invisible dentro de otro cuerpo invisible. Y así sucesivamente, sin detenerse.

Una cebolla. Pero crece.

Una cebolla con alas, bajo tierra. Viva.

La poesía es una cebolla com alas.

Si se la saca al sol y se intenta pelarla, si se la quitan las delgadas alas invisibles, concéntricas, se comprueba que cada capa oculta una subsiguiente, que cada pétalo translúcido cubre outro pétalo interior y así para siempre: no se llega nunca ao centro de la cebolla, la cebolla se deshace en el tiempo, sin que se alcance su núcleo, el núcleo de su bulbo de alas, enterrado.

Quien intenta desnudarla se queda sin centro y sin nada, se queda sin cebolla.

Y llora.

COURTOISIE, Rafael. La cebolla. In: Todo es poco. Valencia: Pre-textos, 2004.

(tradução de Maykson Souza):

A cebola

A poesia é um objeto que não se pode tocar, um corpo invisível dentro de outro corpo invisível dentro de outro corpo invisível dentro de outro corpo invisível dentro de outro corpo invisível dentro de outro corpo invisível. E assim sucessivamente, sem se deter.

Uma cebola. Mas cresce.

Uma cebola com asas, sob a terra. Viva.

A poesia é uma cebola com asas.

Se arrancá-la ao sol e tentar descascá-la, se lhe tirar as finas asas invisíveis, concêntricas, comprovará que cada camada oculta uma camada seguinte, que cada pétala translúcida cobre outra pétala interior, e assim para sempre: não se chega nunca ao centro da cebola, a cebola se desfaz no tempo, sem alcançar o seu núcleo, o núcleo do seu bulbo de asas, enterrado.

Quem tenta desnudá-la fica sem centro e sem nada, fica sem cebola.

E chora.

o haiti

2010-12-30T18:18:00.004-02:00

(Caetano Veloso)

quem tem medo do Wikileaks

2010-12-28T14:35:00.002-02:00

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Por Manuel Castells, La Vanguardia | Tradução Eduardo Graeff

Como documentei no meu livro Comunicação e Poder, o poder baseia-se no controle da comunicação. A reação histérica dos Estados Unidos e outros governos contra o Wikileaks confirma isso. Entramos numa nova fase da comunicação política. Não tanto porque se revelem segredos ou fofocas, mas porque eles se espalham por um canal que escapa aos aparatos de poder.

O vazamento de confidências é a fonte do jornalismo de investigação com que sonha qualquer meio de comunicação em busca de furos. Desde Bob Woodward e sua “Garganta Profunda” no Washington Post até as campanhas de Pedro J. [Ramírez, fundador do diário El Mundo] na política espanhola, a difusão da informação supostamente secreta é prática usual protegida pela liberdade de imprensa.

A diferença é que os meios de comunicação estão inscritos num contexto empresarial e político suscetível a pressões quando as informações resultam comprometedoras. Daí que a discussão acadêmica sobre se a comunicação pela internet é um meio de comunicação tem consequências práticas. Porque se o é (algo já estabelecido na investigação) está protegida pelo princípio constitucional da liberdade de expressão, e os veículos e jornalistas deveriam defender o Wikileaks porque um dia pode ser a vez deles.

Ocorre que ninguém questiona a autenticidade dos documentos vazados. De fato, destacados periódicos do planeta publicaram e comentaram esses documentos para regozijo e educação dos cidadãos que recebem um cursinho intensivo sobre as misérias da política nos corredores do poder (com efeito, por que [o primeiro ministro espanhol José Luis] Zapatero está tão preocupado?).

O problema, diz-se, é a revelação de comunicações secretas que poderiam dificultar as relações entre Estados (o perigo para vidas humanas é baboseira). Porém, este risco seria maior que o de ocultar a verdade sobre as guerras, dos cidadãos que pagam e sofrem por elas?

Em qualquer hipótese, ninguém duvida que, se essas informações chegassem aos meios de comunicação, estes também desejariam publicá-las (se poderiam é outra questão). E mais: uma vez difundidas na rede, publicam-nas. O que está em questão é o controle dos governos sobre seus próprios vazamentos e sobre sua difusão por meios alternativos que escapam à censura direta ou indireta. Um tema tão fundamental, que motivou uma reação sem precedentes nos Estados Unidos, com apelos ao assassinato de Assange por líderes republicanos e até colunistas do Washington Post e uma grita mundial generalizada (de Chávez até Berlusconi), com a honrosa exceção de Lula e a significativa reação de [Vladimir] Putin.

A esta cruzada para matar o mensageiro uniu-se a justiça sueca numa história rocambolesca onde o pseudofeminismo alia-se à repressão geopolítica. Dá-se que as namoradas suecas de Julian Assange (alguém investiga sua conexão com serviços de inteligência?) denunciaram-no porque em pleno ato (consentido) a camisinha rasgou, ela diz que não queria continuar e Assange não pôde ou não quis interromper o coito e isso, segundo a lei sueca, poderia ser violação. O que não impediu que a violada organizasse no dia seguinte em sua casa uma festa de despedida para Assange.

A partir de tamanho ato de terrorismo sexual, a Interpol emite uma euroordem de prisão com nível de alerta máximo, desmentindo que seja por pressão dos Estados Unidos. E quando Assange se entrega em Londres, o juiz não aceita fiança, talvez para enviá-lo aos Estados Unidos via Suécia. [A fiança foi concedida na terça-feira,14/12, mas a Suécia entrou com pedido de apelação.]

Com o mensageiro atrás das grades, falta mandar para lá a mensagem. E aí começam pressões que levam a PayPal, Visa, MasterCard e o banco suíço Post Finance a fechar as contas do Wikileaks; e a Amazon a remover o domínio de seus servidores (o que não impede a empresa de oferecer, por 7 dólares, o conjunto completo de e-mails vazados).

A contraofensiva internauta não se fez esperar. Os ataques de serviços de inteligência contra a rede do Wikileaks fracassaram porque proliferaram as redes-espelho, ou seja, cópias imediatas das redes existentes, mas com outro endereço. A esta altura há mais de mil em funcionamento (se quiser ver a lista google wikileaks.mirror).

Em represália à tentativa de silenciar o Wikileaks, Anonymous, uma popular rede hacker, coordenou ataques contra as empresas e instituições que o fizeram. Milhares de voluntários se juntaram à festa, utilizando o Facebook e Twitter, embora com crescentes restrições. Os amigos do Wikileaks no Facebook superaram o milhão e aumentam ao ritmo de uma pessoa por segundo. Wikileaks distribuiu a 100 mil usuários um documento encriptado com segredos supostamente mais danosos para os poderosos, cuja chave se espalharia caso a perseguição se intensifique.

Não está em jogo a segurança dos Estados (nada do revelado põe em perigo a paz mundial nem era ignorado nos círculos de poder). O que se debate é o direito do cidadão de saber o que fazem e pensam seus governantes. E a liberdade de informação nas novas condições da era da internet. Como dizia Hillary Clinton em sua declaração de janeiro de 2010: “A internet é a infraestrutura icônica da nossa era… Como acontecia com as ditaduras do passado, há governos que se voltam contra os que pensam de forma independente usando esses instrumentos”. Agora ela aplica a si mesma essa reflexão?

Porque a questão fundamental é que os governos podem espionar, legal ou ilegalmente, os seus cidadãos. Mas os cidadãos não têm direito à informação sobre aqueles que atuam em seu nome, a não ser na versão censurada que os governos constroem. Neste grande debate, vai se revelar o verdadeiro comportamento de empresas de internet que se autoproclamam plataformas de livre comunicação e dos meios de comunicação tradicionais, tão zelosos de sua própria liberdade.

A ciberguerra começou. Não uma ciberguerra entre Estados, como se esperava, mas entre os Estados e a sociedade civil internauta. Nunca mais os governos poderão estar seguros de manter seus cidadãos na ignorância de suas manobras. Porque enquanto houver pessoas dispostas a fazer leaks e uma internet povoada por wikis surgirão novas gerações de wikileaks.

–

Manuel Castells, Professor de comunicação, titular da cadeira Wallis Annenberg de comunicação, tecnologia e sociedade da Annenberg School for Communication, da Universidade de Southern California, em Los Angeles, Estados Unidos. Diretor do Projeto Internet Catalunya, da Universidade Oberta da Catalunha, Barcelona, Espanha. Autor, entre outros, de A Era da Informação (3 vol.), Ed. Paulinas, 1989. São Paulo
.

*

2010-12-24T03:59:00.000-02:00

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(Krishnamurti)

Não é demonstração de saúde
ser bem adaptado a uma sociedade
profundamente doente.

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amanhã

2010-12-23T03:08:00.000-02:00

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(Maykson Souza)

I.

O que tenho a dizer não convém. É segredo de estado. É palavra enclausurada. Mas digo, margeando este isto: amanhã. Esta palavra iluminada: amanhã.

Sonhei que estive na Itália, amanhã.
Chorei, porque me lembrava o que fomos, amanhã.
Sorri, porque você me sorria, amanhã.

Tudo é promessa e passado nesta vida inconclusa. Nostalgia.

Sempre.

Amanhã será mais fácil anoitecer.

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*

2010-12-16T15:35:00.000-02:00

(Clarice Lispector)

Fique de vez em quando só, senão será submergido.

Até o amor excessivo pode submergir uma pessoa.

o silêncio que precede o esporro

2010-12-13T23:00:00.000-02:00

(Bruno Vasco)

silêncio. esse lenço branco, puro. único. remanescente dos tempos de antes - dos mísseis anti aéreos, das baterias de tiros, armaduras, lâminas, antes das gargantas rasgadas, das súplicas de misericórdia, antes até do homem. pois depois, em diante, só veio guerra.

Academia de Letras, pra quê?

2010-11-28T15:53:00.001-02:00

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por Marcos Bagno
em Caros Amigos, edição de outubro/2010

Quando os revolucionários franceses demoliram a Bastilha em 14 de julho de 1789, decerto ficaram tão emocionados com o feito que se esqueceram de demolir outro prédio, o da Academia Francesa. Que pena! Tanto quanto a Bastilha, a Academia representa o que há de mais arcaico e feudal. Basta lembrar que foi fundada em 1635 por ninguém menos do que o cardeal Richelieu, todo-poderoso chanceler de Luís XIII, em pleno apogeu do regime monárquico absolutista. Se a coisa ficasse por lá, entre os pernósticos franceses, não teria problema. Mas os espíritos colonizados não iam suportar abrir mão de mais essa macaqueação francófila. E toca a fundar a Academia Brasileira de Letras em 1897, com os mesmos 40 membros da francesa e num prédio chamado Petit Trianon, cópia em escala menor da outra. Criada já na República, a ABL é um belo símbolo do caráter oligárquico, elitista e aristocrático do nosso regime republicano, inaugurado por marechais.
Eu não teria nada contra uma Academia de Letras se ela prestasse para alguma coisa. Mas como querer cobrar qualquer presença social significativa de uma entidade que tem entre seus "imortais" figuras desprezíveis como José Sarney, senhor feudal do Maranhão e Amapá, e Marco Maciel que (graças a Zeus!) não foi reeleito pela ducentésima vez para cumprir seu destino reptiliano de "se há governo, sou a favor". Quando foi nomeado ministro da Educação, minha professora de latim da Universidade Federal de Pernambuco, a finada D. Inalda, fez uma declaração inesquecível: "Esse homem entende tanto de educação quanto o meu cachorro, e olha que eu nem tenho cachorro!". Adorei quando o bruxo Paulo Coelho foi eleito para a ABL, pois assim o escracho se institucionalizou de vez. No entanto, lamentei muito quando as mulheres foram admitidas nesse antro de vaidade essencialmente masculina (aliás, vaidade masculina é redundância: comparada à dos homens, a vaidade feminina é uma bênção). E, é claro, essa admissão só se deu porque a matriz francesa abriu as portas às mulheres.
Quando vejo a produção, por exemplo, da Real Academia Española, fico roxo de inveja. O dicionário da RAE é uma beleza, abrange todas as variedades da língua faladas mundo afora, tem versão eletrônica e também pode ser consultado online no site da própria Academia. Recentemente, em conjunto com todas as academias de língua espanhola do mundo (incluindo os Estados Unidos, que tem mais de 40 milhões de falantes de espanhol, um número maior do que a população da Argentina), foi publicada uma monumental gramática da língua, em dois volumes, com mais de 3000 páginas, contemplando e dando aval a todas as formas de falar a língua já devidamente implantadas nos diferentes países.
O problema do português é que ele é uma língua polarizada: Portugal e Brasil. E como tradicionalmente somos colonizados linguisticamente pelos portugueses, apesar de termos um território dezenas de vezes mais amplo, uma população dez vezes maior, uma economia entre as principais do mundo e uma importância geopolítica incomparável, ainda temos de acreditar nas bobagens que as gramáticas normativas tentam nos ensinar, desconsiderando por completo as características próprias do português brasileiro. E toca a usar mesóclise e outras coisas igualmente ridículas... Ay, qué invidia!

* Marcos Bagno é linguista e escritor.
www.marcosbagno.com.br

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assim!

2010-11-18T22:50:00.000-02:00

(Rubens Guilherme Pesenti)

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2010-11-18T16:37:00.001-02:00

(Marcantonio)

Já me torno impaciente até com meu esforço para ser paciente.

Há horas em que dá vontade de desplugar tudo e des-Ser, me tornar remoto sem controle em algum ponto menos assistido do litoral de mim, pescar ostras ou alguns peixes autistas, salvar algas suicidas, fazer centenas de aquarelas de azul esverdeado e depois jogá-las no mar.

A vida é pra ser tridimensional, erguer outra dimensão sobre toda essa planura...

ofícios

2010-11-18T01:12:00.000-02:00

(Fred Girauta)

espero que tenhas algum vício
que tuas palavras não sejam de letargia
que gostes de mirar o precipício
ou o posfácio desde o início
que rasgues algum hímen ou prepúcio em pleno dia
que coloques um cigarro por entre os dentes postiços
que tentes lamber a propria bunda ou morder o cotovelo
que sejas forte para submissos
e se entregue para os sem desvelo
que te permitas a invasão dos orifícios
e enroles fios de saliva num novelo
espero, enfim, que tenhas algum vício
e que teu passo a passo siga a contrapelo

vulner hábil

2010-11-03T23:13:00.000-02:00

(Bibiana Poveda)

ojalá fuese el tiempo y fuese cerca
para soplar deseos y esparcirlos.

la semilla perfecta y tu silbido
surcándole a mis pechos
...el umbral empalmado del camino.

el diente de león masticó el juego
y un bocado de beso adolecido
cuajó la savia de esta herida en cepa.

café incoerente

2010-09-30T15:00:00.000-03:00

(Rodrigo Machado Freire)

às vezes, seja mesmo,
por não haver que dizer
é que digo amar
alguma coisa última que me apareça

e a amo assim verborrágico
e talvez ame até sem objeto
meio impossivelmente

de entre devaneios
de repente que é sempre
por não poder fazer o amor
e ficar a dizê-lo sem pragmatismo
caio em mim das fantasias
e preparo um café inusitado

derramam-se os amares no caminho
perdidos em tempo-espaço
e só encontro a coisa amada
na falta que ela me faça
e preparo um café incoerente

Processo criativo - reflexões sobre fazer poesia (ou ser desfeito por elas)

2010-09-23T01:18:00.000-03:00

(Taiyo Omura)

A vontade de escrever não é necessariamente a vontade de poesiar.

Ela é no sentido de compartilhar com o mundo (primeiramente consigo mesmo)

um sentimento, uma sensação, um insight, algo completamente vago, ou concreto,

como atravessar uma rua ou pensar em deus.

Quando escrevo um poema, não há um processo único, pelo contrário.

Cada poema é um processo. E cada processo experimentado gera um poema.

Pode-se começar pelo poema, ou pelo processo do poema.

Quando digo começar pelo poema digo por uma frase. Geralmente é uma frase.

Às vezes imagens. Imagens precisam ser torcidas em palavras até sair um líquido

espesso chamado egosma. A gosma que é só minha.

Depois dessa frase, algo vai seduzindo a imaginação e a sensibilidade, em direção ao caminho que a poesia vai tomando.

A vontade de poesiar tem mais a ver com um momento de beleza, de silêncio, de iluminação.

Nem sempre temos um papel ou computador a mão. Nesses momentos, eu prefiro tirar fotografias mentais, para depois, observando-as com cuidado, elaborar os poemas como descrições objetivas de fotos que não tirei.

A questão básica de um poema, pra mim, é o seu impulso inicial.

Ele começa com um impulso, algo propulsiona a primeira leva de frases e versos.

É uma força que precisa ser incontrolável. No começo. Depois vai sendo domesticada pela

razão enviesada que é essa da releitura e reescrita dos poetas (que eu não tenho bem desenvolvida).

Algo que me persegue é essa minha voz interna ditando as poesias para mim enquanto escrevo.

Essa voz é de um ator teatral, interpretando o texto, que eu psicografo de mim mesmo. O ator sou eu também, assim como o público que está ouvindo.

Às vezes um poema vem como canto, ouvimos a melodia dele. Nesse caso, o trabalho maior é não perdê-la da memória e ir inventando harmonias com as palavras para compor o resto da música.

Tenho uma mania de terminar com frases fortes, de efeito, algo com cara mesmo de conclusão.

Deve ser mania de quem pensa dramaticamente os textos. Finais cíclicos são interessantes, mas geralmente são melhores quando fecham o ciclo um pouquinho diferentes de como o abrem. Não sou muito fã de poemas bem estáticos, onde não há transformação. Nesse caso, sigo o jodo quando diz que a arte tem que ser um remédio e não um veneno. Mesmo que o remédio seja amargo e mostre a miséria do mundo.

Quem diz não conseguir fazer um poema está mentindo.

Não se consegue fazer um poema.

O poema, a poesia, fazem-te.

Portanto o problema principal dos que dizem não serem poetas, ou não terem coragem de mostrar os escritos é uma vaidade tremenda: acham que estão construindo, quando na verdade estão sendo fecundados.

É preciso se fazer mulher para poesiar. Alargar o ventre e a vagina para as palavras duras entrarem e jorrarem seus prazeres. Todo o poeta é meio viado.

Já tentei muitos processos de fazer poema, e continuo tentando.

Pensar em estruturas musicais.

Pensar em linguagem cinematográfica.

Pensar em alegorias.

Pensar em ponto de vista.

Pensar holisticamente.

Pensar em não pensar.

A poesia é um labirinto. Que não tem centro. Nem saída.

O desafio é continuar tentando não sair desse labirinto.

Descobrir a paz de ser

que a passagem de um estar

não procuro saída para a poesia.

apaixonite aguda

2010-09-22T03:11:00.000-03:00

(Itamar Assumpção)

ouça:

Quando estou longe

longe...
quero ficar perto
Quando estou perto

perto...
quero ficar dentro
Quando estou dentro

dentro...
quero ficar mudo
Quando estou mudo

mudo...
quero dizer tudo

interior

2010-09-21T13:03:00.002-03:00

(Rubens Guilherme Pesenti)

os sentidos sentidos por Caetano Veloso

2010-09-08T22:29:00.004-03:00

Os Sentidos Sentidos, poesia de Augusto de Campos

o amor que a mim comove
e a qualquer homem
o baixo ventre
o baixo ventre
e também os seios às mulheres
o amor que enverniza a flor
o mal
a fúria de dois leões
que ferem a pele
do amor
e não o cerne do amor
que a mim comove
o alto coração
como alto ar que aura
a fronte da acrobata
é lenda?

podes ser falsa
e oscilas como o riso
da fímbria do rictus
de um olho de vidro
do prateado poeta
para a vida
ou como a serpente estendida
sob a escama sibilina
come a flauta
o poeta
alisa tua seda
é lenda?

o nome quer brilhar a língua
língua é lenda
a própria lenda é lenda
além da.

pessoandando

2010-09-08T22:25:00.001-03:00

pessoandando (1996) - um clip-poema de Augusto de Campos em homenagem a Fernando Pessoa. Textos do
LIVRO DO DESASSOSSEGO.

sexo melhor

2010-09-04T19:03:00.002-03:00

(Rodrigo Machado Freire)

o sexo melhor é negligente

atrasa o operário no serviço
deixa a chuva entrar pela janela do apartamento...
desobedece os médicos
e cuidado!, pode causar acidentes no trânsito!

grita bunda
e toma cuidado em dizer bumbum!
talvez quando num tapa
para compensar...

fala besteiras descabidas
sopradas no ouvido
com cara de pau
cutuca pés sob mesas
roça partes, atrevido
come casadas, primas etc.

negligente mesmo
até desobedecerá estes meus
conceitos de negligência

acontece em que e onde não poderia
invade terrenos, casas abandonadas,
ignora - dentro d'água - praias lotadas,
dá de ombros de dentro do armário
amante
e diz que a calcinha na cama é presente
que estenderam o expediente

sinto muito, padres!
mas o sexo bom mesmo é negligente
não jura eternidade
sem sorrir sacana e sincero:
“na verdade não sabemos!”
não se prepara na igreja

à religião, só agradece o condimento:
"é pecado antes do casamento!"
aliás, sexo negligente é pecado
até depois!

gosta do perigo
no incerto, deita e rola
frio na barriga
pernas bambas
mãos incontroláveis...

não!,
o melhor sexo atirou as calças
no galho duma goiabeira
e toma sorvete sem colherzinha
fora da taça
no... (nem preciso completar o verso)

faz aquilo de provocar o outro
no ápice da vulnerabilidade:
demora mais um pouquinho,
perde o compasso!

gosta de pular um muro,
descer por uma janela
e até olha os classificados
precisando de uma nova empregada

compra roupas de odalisca
de surpresa de aniversário
ou de natal
no cartão, um recado sacana
no quarto, uma algema

é privilegiado
e só pra quem é livre
e justo porque não é permitido

é para quem é livre
apesar de - muito capaz
- ir preso para experimentar na cadeia
de roupinha listrada

quebra um braço
rasga um vestido novo e caro
sucede sem-vergonha uma briga
não faz contas de despesa!
aliás, nem pode com fila de bancos
nem pagou a conta de luz
largou a fila e correu pra casa

e diz: “melhor é esse escurinho”
correu pra cama, pra mesa, pro elevador...

pobre de quem domesticou o sexo
a ponto de fazer dele só amor
e do amor a coisa careta
de ser só um sexo nupcial
e cartão-de-ponto
semidesabafo ajuizado e
comedido:
“o que será propício?”
“ e se eu passar vergonha?”
sexo negligente não pensa nisso!
sexo negligente não pensa!

sexo do tipo que os filhos querem crer:
“papai e mamãe eram assim:
gravíssimos!”
“acho que foi praticamente inseminação natural”
sexo negligente diz:
“que absurdo, deixa de ser bobo! eles treparam!”

se você na estrofe anterior fez
mentalmente que seja:
_nãããããããããããããããõ! – assustado!
você nem sabe que é sexo negligente
- que peninha!

sexo prometido
sob jura sóbria eclesiástica
e perante a família?
é possível que seja mesmo sexo?
sexo que projeta os filhos
é fábrica, trabalho
deveria ter salário
hora-sexo
é o tipo que faz o sujeito
chegar atrasado
DO serviço
- que vergonhoso!

*

2010-09-04T18:56:00.000-03:00

(Viviane Mosé)

muitas doenças que as pessoas têm são poemas presos
abscessos tumores nódulos pedras são palavras
calcificadas
poemas sem vazão

mesmo cravos pretos espinhas cabelo encravado
prisão de ventre poderia um dia ter sido poema

pessoas às vezes adoecem de gostar de palavra presa
palavra boa é palavra líquida
escorrendo em estado de lágrima

********************************

lágrima é dor derretida
dor endurecida é tumor
lágrima é alegria derretida
alegria endurecida é tumor
lágrima é raiva derretida
raiva endurecida é tumor
lágrima é pessoa derretida
pessoa endurecida é tumor
tempo endurecido é tumor
tempo derretido é poema

********************************

palavra suor é melhor do que palavra cravo
que é melhor do que palavra catarro
que é melhor do que palavra bílis
que é melhor do que palavra ferida
que é melhor do que palavra nódulo
que nem chega perto da palavra tumores internos
palavra lágrima é melhor
palavra é melhor
é melhor poema

papo dispersivo sobre a paixão

2010-09-04T18:50:00.000-03:00

(Artur da Távola)

As pessoas amam bem mais a expectativa do amor possível, que o amor propriamente dito. Daí a intensidade dos impulsos bloqueados, os que estão impedidos de expansão e movimento na direção do objeto amado.
Os "grandes amores" da literatura são grandes, não por serem amores, mas por serem impossíveis.
Já os grandes amores da vida real só quem sente é que sabe. A impossibilidade de dimensionar um impulso afetivo carrega de energia a fantasia. E esta se encarrega de dar dimensão ao que o exercício da relação, talvez, tirasse.
Na paixão impossível só estão as projeções do que idealizamos, pretendemos ou não conseguimos viver em nosso cotidiano. Daí ser fácil entender sua força, sua obsessiva presença na cabeça dos enamorados.
É por isso, aliás, que só é musa quem é inatingível.
Case-se com a sua musa e acordará com uma jararaca...
Case-se com quem ama e será feliz.
Quer se ver livre de uma paixão colossal? Vá viver com a pessoa objeto da paixão (observem, por favor, que não estou usando a palavra amor). Aliás, já está nos clássicos e, mesmo, antes destes, nos antigos: "A conquista enobrece e a posse avilta". Ou, como dizia Goethe: "Nas batalhas da paixão, ganha aquele que foge".
Quantas vezes as relações humanas terminam ou se interrompem sem terem esgotado o potencial de possibilidades adivinhadas, intuídas, sentidas. Aí, o que não se esgotou clama por vir à tona e, muitas vezes, ameaça ocupar (e às vezes ocupa, efetivamente) todo o "ego".
Não é por outra razão que o apaixonado é o maior dos egoístas.
Ao dedicar tudo ao objeto da paixão, está é alimentando a própria necessidade, seja de sofrimento, de idealização, de felicidade ou fantasia.
Entupido de impossibilidades, ele clama. E a isso muitos chamam amor.
Mas amor é coisa muito diversa...
Amor não clama nem reclama: amor dá.

oroboro 1 & 2

2010-09-01T01:38:00.001-03:00

(Rubens Guilherme Pesenti)

você está no processo de ser doutrinado

2010-08-31T03:18:00.001-03:00

(Doris Lessing)

"Talvez não exista outra maneira de educar as pessoas. Possivelmente, mas não acredito. Nesse ínterim seria útil pelo menos descrever adequadamente as coisas, chamá-las por seus nomes corretos. Idealmente, o que se deveria dizer a toda criança, repetidamente, durante toda a vida escolar, é algo mais ou menos assim:

- Você está no processo de ser doutrinado. Ainda não criamos um sistema de educação que não seja um sistema de doutrinação. Lamentamos, mas estamos fazendo o melhor que podemos. O que lhe estão ensinando aqui é um amálgama dos preconceitos atuais e das opções desta nossa cultura. A consulta mais ligeira à História revelará o quanto eles são temporários. Você está sendo ensinado por pessoas que conseguiram acomodar-se a um regime de pensamentos transmitidos por seus predecessores. É um sistema autoperpetuador. Os que, dentre vocês, são mais vigorosos e individuais do que os demais serão incentivados a ir embora e a encontrar maneiras de se educar, educando seu próprio julgamento. Os que ficarem devem sempre lembrar, sempre, em todas as ocasiões, que estão sendo amoldados para se enquadrar nas estreitas e específicas necessidades desta determinada sociedade".